Cuentos de la Pobla

¿Por qué me he rapado?

2012-02-06T11:48:00.000-08:00

Cabe señalar que hace un par de semanas que mi aspecto físico cambió radicalmente de una larga cabellera al viento tipo mujer a un rapado casi al cero.

Hace mucho rato que la gente me ha preguntado por qué he decidido hacerlo, pero siempre les he dado una respuesta tan banal como "me dio la weá y me quise cortar el pelo". Analizando, me doy cuenta de que es algo que va mucho más allá de esa simplona respuesta, y es por eso que dedico esta entrada a dar mis fundamentos de por qué me he rapado.

Me he rapado, porque estaba aburridx de mi actual peinado. Me he rapado, porque mi abundancia de pelo me causaba calor corporal (no confundir con calor sexual). Me ha rapado, porque las mujeres también se pueden rapar y también se ven regias rapadas. Me he rapado, porque necesitaba manifestar una alteración de mis estados mentales, aunque lamentablemente el proceso no resultó como lo esperaba. Me he rapado, porque -sonará superficial, pero debo decirlo- los hombres pelados tienen algo que los hace atractivos. Me he rapado, porque mi cuerpo y mi mente me exigían un cambio de manera imperativa. Me he rapado, porque era la única manera de transgredirme y TRANSgredirme a mí mismo y a mí misma (sí, hay una redundancia de por medio). Me he rapado, "porque sí, porque las famosas hemos hecho de todo" [1].

[1] Claudia Larson, in "Amigas y Rivales, Backstage del Recuerdo 2", Fausto Discotheque, 2008.

Revolución contra mí misma

2012-01-13T19:07:00.000-08:00

Esta es una reflexión que he hecho de los últimos acontecimientos vividos en mi vida, mientras me dirigía en camino a la Marcha de las Putas 2012 en contra del alcalde de Ñuñoa, Pedro Sabat.

En estos últimos 4 años he tenido unos cambios radicales respecto a mi modo de pensar, a mi modo de vivir, mi modo de actuar-reaccionar. Y al parecer no es ninguna coincidencia con mi ingreso a estudiar Pedagogía, sobretodo en la universidad en la cual estoy estudiando, la cual no carece de rollo social para con la gente.

Políticamente era un desinteresado, socialmente era un pesimista (aún lo soy) y sexualmente era un hombre. Hoy ya no tengo un desinterés político, aun si no participo de manera activa. Hoy ya no soy pesimista, bueno, en realidad sí, pero con una mirada proyectada hacia lo que siento que debe cambiar, hacia lo que quiero cambiar. Y hoy ya no soy un hombre, porque no me interesa llevar arraigado conmigo mismx todo lo que acarrea ser hombre.

Podría decirse que me he vuelto más "revolucionario" (o más bien, revolucionaria). Pero no se trata de una revolución para con el mundo, sino de una REVOLUCIÓN (política(l), social, sexual, hormonal, anormal) contra mí mismo, contra mí misma y contra mí mismx. Claro que es mi propio punto de vista, a ustedes si lo consideran realmente así.

(13/14-1-2012)

(sin título)

2012-01-05T18:00:00.001-08:00

Cada vez que siento mariposas en el estómago, me acuerdo de que el alcohol mata a los bichos.

(5-1-2012)

Volantín

2011-12-04T17:50:00.001-08:00

Quiero encumbrar e irme cortado.

(28-11-2011)

Conjurar el dolor

2011-12-04T17:33:00.001-08:00

"De belleza, de belleza.

Conchetumare patúa."

(Kassandra Romanini)

Entonces la belleza permite conjurar el dolor. ¿Es posible que toda mi creación sea bella? Bueno, dicen que la belleza es subjetiva, pero eso ya no es tema.
¿Cómo conjurar el dolor? Sí, ese dolor que siempre ha estado ahí, como una plaga, como una lapa. Hacemos mil y una cosas para encontrar la respuesta y evadir que en realidad todas y todos estamos solxs y que la vida es una mierda. De esta que pisamos y la vamos arrastrando a lo largo del camino.
Sin embargo, conjuramos el dolor, con un hechizo temporal, con un polvito (el del amor, como la cumbia). En estos momentos yo mismx conjuro mi dolor escribiendo esta mierda de pseudo-ensayo. Es que al parecer, sin miseria (y sin malicia) no hay tema para trabajar.
Arte, religiones, organizaciones políticas, organizaciones sociales, cargos, partos, partuzas, etc. La lista de conjuros es interminable.
Y volviendo al tema de la belleza, hay mil y una cosas bellas para apaciguar el dolor: el sexo es bello, dar a luz es bello, ver la luz es bello, el arte es bello, la muerte es bella, trascender es bello, multiplicarse es bello, fusionar cuerpos es bello, amar es bello, hacer el amor es bello, los colores son bellos, las flores son bellas, las putas son bellas, las vírgenes espirituales son bellas, etc... el truco es encontrar la forma más cómoda de CONJURAR EL DOLOR.

(28-11-2011)

Amour Noble

2011-11-14T17:20:00.001-08:00

Putain! Mélancholique à nouveau.
Mon cher ami. Tu ne pourras pas comprendre ça.
En fait, je l'écris en français pour que tu ne le comprennes pas.

Chaque weekend qu'on passe ensemble,
chaque fois qu'on fait le ridicule,
chaque verre d'alcool qu'on picole...
C'est justement une douce punition.

Peut-être c'est une confusion,
mais je t'adore quand même,
en dépit de ne m'approcher un peu plus que pour te saluer.
Je te maudis. Tu m'as fait écrire des conneries sucrées encore une fois.
Chose que mon ex n'y a pas réussi.

Même maintenant, je ne trouve pas de mots pour décrire ça.
Mon gros ami. Je t'adore.
Peut-être c'est un amour plutôt fraternel,
mais je préfère que ce soit comme ça.
Parce que je t'aime et j'ai peur de te perdre.

(23-10-2011)

Noble prostituta

2011-09-08T13:38:00.000-07:00

A 5 años de servicio, ella ha conseguido un muy buen puesto en la empresa. Obviamente, ella esperaba ganar 5 palos mensuales mínimo para darse esos lujos que siempre se dio; desde pequeña.

Todos los viernes después de la pega, es un ritual ir a tomarse un trago "tsori" con las amigas y comer "sutsi". Después de un par de copas de pisco sour, se va a su hogar y cambia el uniforme por uno de los tantos vestidos de gala y unos tacos (también "tsori"). Poco después, toma un coleto para ir al punto de encuentro con sus amigas (y rivales) antes de entrar a la disco para ~~ser culiadas por otro weón con más plata que ellas~~ atraer hombres como ellas lo saben hacer.

6-8-2011

Colección de Perras

2011-08-17T19:27:00.000-07:00

Bienvenidx a la nueva sección "Colección de Perras". Este es un documental que me costó mucho esfuerzo hacer (y que todavía hago), ya que me tocó contactarme con mucha gente para poder entrevistarla.

perra.

1. f. Hembra del perro.

2. f. prostituta.

3. f. coloq. Rabieta de niño.

4. f. tema (‖ obstinación, porfía).

5. f. coloq. Dinero, riqueza. U. m. en pl. Tener perras.

6. f. coloq. Embriaguez, borrachera.

7. f. Hond. chascarrillo.

Tuve que entrevistar a muchas perras. A las de la calle, a las que tienen dueño, a las que están asociadas a alguna sociedad protectora, etc. Acá conocerán varios testimonios de perras y verán cómo es considerado tal concepto por las entrevistadas.

ensayo sin título ni fecha sobre la locura

2011-08-02T13:18:00.000-07:00

Sigo convenciéndome a mí mismo que estoy loco, cuando en realidad no estoy ni a la mitad de estarlo.

¿Ser o estar loco? He ahí el dilema. Es una lástima que en francés no se diferencie eso.

¿Soy loco? ¿Soy enfermo? ¿Es que estoy loco? ¿Es que estoy enfermo?

¿Loco de qué? ¿Loco por la música? ¿Loco por el pico?

¿Y enfermo? ¿de caliente?

¿Es que la locura es una enfermedad?

¿Es que alguien normal sabe cuando alguien está loco? ¿Es que alguien loco se da cuenta de que está loco?

En volá, más que loco; loca.

¿Soy o estoy loca? ¿Acaso los homosexuales ultra afeminados entran en estado de locura que les llaman "locas"?

Si me vuelvo loca, ¿pierdo mis nociones de ser y estar? En definitiva, los tipos que llaman locas a los homosexuales ultra afeminados están bien locos.

¿Dónde quedó el escritor?

2011-02-25T12:45:00.000-08:00

¿Dónde quedó ese hombre que cada vez que se deprimía usaba papel y lápiz para resolver las cosas? ¿Dónde quedó ese hombre que no podía decirle nada a nadie, pero podía hacer que toda la web se enterara de sus problemas personales? ¿Dónde quedó ese hombre que quería hacer de la escritura su fuente de ingresos?
Sí. A ti te hablo. No te hagai la loca. Fuiste un mamón para escribir, te creíste Fuguet, te creíste Lemebel. Y ahora no eres nada. Estás mudo. Te sobra tinta, te sobra papel y voh ahí, vará, como cachalote.
Ya van a pasar 8 años del primer sueño que tuviste en tu ex miserable vida. ¿Qué pasó? ¿Te da miedo? ¿La felicidad va a acabar con tu carrera?

...él ya ni siquiera sabe qué escribir cómo escribir y para qué escribir simplemente se queda callado más callado de lo callado que era antes cuando se ofendía por todo y por todo se todavía se ofende y se queda callado aunque tanto su corazón como su mente tienen ganas de protestar de protestar y tirar molotovs a una sociedad que no comprende a la gente como él tal vez es momento de volver a protestar tal vez desde una perspectiva diferente pero seguir protestando como lo hacen sus compañeros universitarios de ahora no como las lacras de su infancia que avalaban los abusos con el silencio el silencio ahora parece ser su palabra favorita...

Estamos juntos en esto. Ya sea por hobby, por lucro, por venganza. Somos los dos los que nos dedicamos a escribir leseras con mucho sentido para nosotros.
Nos amamos, nos odiamos, nos peleamos, nos reconciliamos, nos pegamos, nos acariciamos, nos besamos, nos culiamos. Todo mutuamente, porque somos uno, o una, la misma weá.
Maricón, profesor, músico, escritor. Da lo mismo. Somos todos protestantes. Protestantes - no de la religión - que usamos papel y lápiz, y escribimos lo que queremos y lo que pensamos. Ya sea para nosotros o para el resto, escribir es un arte, un don, un poder concedido, y este poder debemos hacerlo accesible para el vulgo. Y eso, desde ahora comprometámonos a no silenciar.

...ella jugaba con sus amigas cuando era chica pero fue silenciada por sus compañeros por varios de sus cercanos y por ella misma porque era una mujer que jamás debió existir para una lacra digo sociedad heteronormativa ay que le encanta esa palabra parece pero algo quiso que ella volviera a hablar reprimidamente pero lo hizo porque ya es el siglo XXI pero para un mundo con mentalidad de piedra eso poco importa o más bien hace difícil la lucha para ella que ahora usa papel y lápiz pero que también tiene una voz una voz que aún no desea mucho pero es su voz y con esas herramientas ella pasó de ser una rebelde sin causa a una protestante...

¿Dónde quedó esa mujer que cuando terminaba de escribir le era imperativo mostrárselo a los demás? ¿Dónde quedó esa mujer que no tenía miedo de expresar sus alegrías y sus penas? ¿Dónde quedó esa mujer que hacía de su escritura su fortaleza?
Yo la he matado. La he matado por miedo. Por miedo a no tener cabida en este mundo. Pero no me había dado cuenta que al mismo tiempo me he matado a mí mismo. Estoy muerto. Como hombre, como mujer, como escritor, como escritora.
Ahora no me quedan más líneas, pero continúo escribiendo después de muerto. Dentro de mi agonía, de tu agonía, de la agonía de él, de la agonía de ella, de nuestra agonía.

Soy fuerte, pero soy débil

2011-01-18T08:46:00.000-08:00

Después de tantas conversaciones que uno tiene consigo mismo, me doy cuenta de que soy muy débil. Débil, porque no tengo fuerza para levantar ni una calumnia, porque no sé pegar combos, porque no sé pelear, porque no tengo la voluntad para resolver mis problemas, porque a la hora de las discusiones siempre salgo perdiendo, porque soy incapaz de dar buenos argumentos.

Pero también sé que soy fuerte. Porque soy cola, porque escucho música fleta, porque estoy conociendo sobre ambiente gay, porque camino como mina, porque hablo como mina, porque canto como mina, porque si no fuera por las malditas leyes preestablecidas de la sociedad me vestiría de mina.

Las cadenas de una loca

2010-12-26T10:05:00.000-08:00

He ahí pus, Señor.
Pus que salió de toda la cara espinilluda de la loca guatona.
Guatona que por culiar harto y comer harto
no logró jamás hacer la dieta del lagarto.

He aquí a la loca que se las dio de Tori Amos,
PJ Harvey, Imogen Heap, Camille, Lady GaGa,
Arlette Jequier, Mika, Kaya, La Prohibida.

La loca está frustrada,
porque no puede tocar (el órgano),
porque no puede cantar (¡Loca!, de Chico Trujillo, por supuesto),
porque no puede escribir (como la Lemebel),
porque no puede leer (en anal fabeta),
porque no puede jotear (está muy guatona),
porque no puede amar (como Dios, quien es bisexual).

He aquí a la loca que quiso ser Kaya, Hija de Perra,
Damon Albarn, Matt Bellamy, Full, Hizaki, Kamijo,
Lily Allen, Bill Kaulitz, Satsuki, Dave Gahan, Leo Quinteros.
A la loca que sin querer queriendo fue Álvaro Henríquez,
pero también fue Janin Day, Stephanie Fox, Claudia Larson.

Porque la loca (o mejor loco, porque bien pitiado está)
quiso meterlo, pero pocas veces pudo;
quiso probar el choro, pero no pudo;
quiso matarse, pero no le resultó;
quiso ser NORMAL, pero jamás le resultará.

(11-12-2010)

Un hoyo sin fondo

2010-11-08T18:41:00.000-08:00

Señor Jesús, me estoy cayendo en un hoyo sin fondo.

Veo pasar muchas cosas que hice, especialmente aquéllas que nunca terminé, incluso veo un poco de sangre entre medio, a pesar de que nunca sangré.

¿Dónde está el piso aquí? Ya sé que me voy a lesionar, quiero caer luego.

Vida, ¿sabías que una bala es más efectiva que arrojarme a un pozo?

Muerte, hace rato que un fan tuyo te espera con el corazón y con las piernas abiertas.

Estoy más asustado que acrofóbico en caída libre.

Hace rato que perdí mi norte, mi sur, mi este, mi oeste y este otro.

Y a pesar de que tengo la letra chica, no me leí la letra chica de este contrato que,. como todos, el empleado tiene más que perder que el empleador.

(8-11-2010)

Maqueta del hombre perfecto

2010-11-08T18:22:00.000-08:00

Ha pasado mucho tiempo... He probado tantas bocas y tantos cuerpos que ya todo me sabe igual. Ya ni siquiera sé lo que quiero, y es por eso que he diseñado esta maqueta para acordarme del tipo de hombre que me gusta (si el modelo sirve de inspiración, bien por usted).

¿Bonito o feo?

¿Inteligente o tonto?

¿Soñador o práctico?

¿Celoso o permisivo?

¿Tierno o insensible?

¿Vulgar o recatado?

¿Loca de patio o heterofóbico?

¿Activo o pasivo?

¿Normal o pitiado?

¿Humanista o científico?

¿Tribu urbana o persona?

¿Carretero o casero?

¿Violento o manso?

¿Alegre o triste?

¿Cristiano o satánico?

¿Rico o pobre?

¿Parecido o diferente?

¿Cuico o flaite?

¿Caliente o mojigato?

¿Drogo o sano?

¿Asumido o reprimido?

¿Que viva lejos o cerca?

¿Que me caliente o que me conquiste?

¿Chileno o extranjero? (pregunta ambigua, preste atención)

Consigna: Tachar el tipo no deseado.

(8-11-2010)

Thinking of you, thinking of you, thinking

2010-10-03T19:27:00.000-07:00

[Un círculo perfecto]

Everytime I say "no",

life goes against me.

WHY THE FUCK!?

I like what I feel,

but it's hard to support the distance.

"Sweet revelation"

[transmisión interrumpida]

l'ennui

2010-09-12T14:43:00.001-07:00

dislócame la mandíbula a ver si sonrío

Retroceso

2010-09-05T20:12:00.000-07:00

El rostro ya demacrado de Alicia no puede más. De tan deprimida que está le están saliendo arrugas "hasta en el hoyo".

Alicia mira la pantalla del ordenador y se encuentra con una serie de cahuines de sus amigos. Típico. Esto del Facebook que tanto les cuenta a los adolescentes los rollos de sus amigos y no-amigos. Y así supo que Pablo se comió a Daniela, pero que Daniela en realidad se llama Manuel.

Pero estos cahuines ya no la entretienen como antes. Supieran qué tan copuchenta era esta pendeja, pero ya no está para esos trotes.

Su voz está algo desgastada, le salen gallitos cuando canta y se está quedando muda por la gripe que le tocó en el duro invierno de este año. Y con el rostro endurecido, las ojeras hasta el suelo y la garganta en un nudo sigue cantando esta pobre, pero pobre niña.

Ella va al baño, se mira en el espejo y no se encuentra. Lo único que consigue ver es a un pobre hueón gordo de pelo negro corto, grasoso, con la mirada lánguida, con un par de bolsas en los ojos, la nariz grande, la cara poblada de acné y sin afeitar.

Re-evolución Hormonal

2010-08-14T08:39:00.000-07:00

Son las 4 de la mañana y todo parece apagarse en la casa (no precisamente las luces). Un grupo en el sillón se encuentra en un estado deplorable, el piso está vomitado y unos cuantos siguen bailando al ritmo del perreo intenso.

Si por baile entendemos relaciones sexuales con ropa, podemos decir que en estos momentos hay excelentes bailarines. Besos, roces, toques. Lo que ellos y ellas estaban esperando.

Al día siguiente, nadie se acordaba de nada.

Quelle situation ~yo soy tu amigo fiel~

2010-07-26T11:57:00.000-07:00

Es difícil, es difícil tratar de ser el "guardaespaldas".
Es difícil ser el amigo fiel,
jamás pensé que eso pudiera matar.

Desde hoy me convierto en un objeto combustible,
utilizable, pero peligroso a la vez.
Ustedes dos, sí, les estoy hablando.
¿Pueden darse cuenta de que no soy de fierro?

No sé cómo reaccionaré.
Creo que necesitaré una terapia después de todo esto.
Incluso recurriré a un psicólogo si es necesario,
es decir, para llegar a eso debo estar muy cagado.

Estimado cirujano:
Necesito una operación urgente.
¿Puede usted extirparme el corazón?

Ahora bien.
"Sólo me queda esperar (...)
reinventar".

Demasiado real para estar bajo lo real

2010-05-01T19:26:00.000-07:00

Hoy iba en el metro y vi a una mina almorzando ahí. Me parece bastante indigno que nadie tenga tiempo para comer como se debe.

Suena mi teléfono y Lady Gaga me canta Telephone, y mi cabeza se llena de ideas locas que ya no se me ocurre como manifestarlas. Es una serie de psicoseos que antes en mi vida no se habían presentado. ¿Será que el cúmulo de introversiones vuelve a la gente bastante rara?

Y entre tanto Facebook, Twitter y Blog que veo todo se nubla, para darle forma a una nube tan gris como el smog de Santiago (me ahogo, conchetumadre). Mi ojo llega a no ver, se torna todo negro, negro como la gente de tez muy oscura que tiene los medios vozarrones y el medio ... (suena un pito de corte de transmisiones) ...

Mi cabeza está dura, o sea, mis dos cabezas. Y eso que no he pensado ni culiado. Qué raro, ¿no?

Lo que pasa (por arriba), piensa (por abajo), callampa (por la izquierda), por favor (por la derecha). Por la derecha ay sí, y qué saen de Piñera como Presidente de la República. República es una palabra que al parecer nos está cagando.

Gatito, palta, huevo, poto, peo, señora Luchita. La TV es tan deplorable en estos días...

Herejía

2010-04-02T12:38:00.000-07:00

Por no irme al infierno me cagaré de hambre

Vista a primer amor

2010-03-31T20:23:00.000-07:00

Miércoles 24:

Hoy salí con un chico maduro.

Era lindi, independiente, normal.

Tenía sólo un ojo, pero me gustaba.

Conversamos, nos tomamos un café,

nos conocimos, nos miramos.

A pesar de haberme dicho lo mucho que le gustaba,

lo vi muy inhibido.

No parecía tener intenciones de dar el gran paso: el beso de la primera cita.

No sólo no parecía no tener las intenciones,

sino jamás lo haría como si fuera el cotidiano.

Sábado 27:

Salí con otro chico de mi edad.

Era no tan lindi, algo independiente, anormal.

Tenía los dos ojos, eso me gustaba.

Conversamos, miramos una película,

nos conocimos, nos miramos.

A pesar de haberme dicho lo mucho que le gustaba,

lo vi muy inhibido.

Fue necesario buscar un lugar para demostrar afecto.

Y fuimos a para al baño del lugar.

Y nos encerramos, y nos besamos.

Conclusiones:

No tiene ninguna validez estar con alguien a quien tendré que encontrarle el oscurito para besarlo, cosa que es muy humana.

El primer hombre me deja como un bicho raro y el segundo, como alguien común y corriente. Ambas hueás son desagradables para mí.

Gracias por la torta y la bebida.

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Post Scriptum del autor: A juzgar por el escrito, esto debería ir en el alter ego "Rose Sanglante", pero ha pasado mucho tiempo que no me explayo con el texto y necesitaba escribir.

Gracias a Mauricio Abazalo por darme ganas de seguir escribiendo.

Fanta Sía

2010-01-19T20:36:00.000-08:00

Anhelos que retornan a la mente de él.

El fuerte deseo de que su amada beba el vino tinto de su pecho

y sentir como las tetas de ella y las de él se quedan de una sola pieza.

Esos cuerpos que hierven a 104ºF.

En cada noche, cada día, cada tarde,

cada vez que su marido la deja para ir a trabajar

él se convierte en el que realmente manda en la casa.

$39.000 (Puchos)

$25.780 (Condones)

$5.000 (Ramos de flores)

$2.500 (Peluche)

$700 (Tarjetita de amor)

$150 (Capri que le compró en el momento)

Igual a: Sólo culeo extremo

Mujeres

2009-12-08T15:48:00.000-08:00

alejandracindypriscillacynthiadarlynayarethdámariznataliaestrellabárbaranadiacamila

nicoleloretoandreasilvia

Hombres

2009-12-04T19:55:00.000-08:00

ricardoandrésrobertoóscarguillermoalexisálvaroalejandro

hugo

pablofabiánmiguelmartínrodrigosebastiánjoséfelipeariel

Un accord pour se coucher

2009-11-18T15:19:00.000-08:00

Martin attendait Joëlle et il ne pouvait pas arrêter de regarder l'heure. Il était avide de la recevoir et chaque minute qu'¡l attendait, il lui semblait un siècle.
Quoiqu'il souffrît à cause de l'attente, il était assez rasuré de son retard, car il n'avait encore fait le ménage.
Quand Joëlle est arrivée, Martin avait déjà terminé le ménage et il était prêt pour la recevoir chez lui.
"Ce sera un grand dîner"- pensait-il.
(...)
Il ouvre la porte et embrasse sa douce fille. Joëlle s'assied et les amoureux parlent, mangent, se regardent doucement.
À la fin du dîner, Martin demande à Joëlle de rester chez lui ce soir, mais Joëlle répond:
"Je suis désolée, mais mes parents ne me laisseront pas rester chez un homme"- avec un air de tristesse.
"Mais ils me connaissent bien"- répond Martin.
Malgré que les parents de Joëlle soient stricts, les jeunes ont obtenu le permis d'eux. Joëlle n'était pas trop contente, alors que Martin sautait de joie.
"On se couche, hein?"- suggère Martin.
"Comment va-t-on dormir s'il n'y a qu'un lit?"- demande Joëlle.
"On dort ensemble, pourquoi pas?"- répond Martin.
"T'es fou. Nous ne sommes pas mariés"- lui répond Joëlle fâchée.
"Aujourd'hui tout le monde fait ça, c'est quoi le problème?"- se plaint Martin.
"Je suis désolée, mais je m'en vais."
"Ne pars pas."
Martin prend la taille de Joëlle et l'embrasse. La fille a beau résisté, elle n'a pas pu quitter la maison. Les deux amoureux s'embrassent et terminent complètement nus dans le lit de Martin. Bien que le garçon eût une petite taille, la fille a accédé de toute façon faire ce qu'il rêvait depuis 3 ans: Une nuit passionnée avec la fille qu'il aime.
"Attends. T'as un préservatif?"- demande Joëlle.
"Non"- lui répond avec simplicité.
"T'es con ou quoi?"- se plaint la fille - "On ne peut pas avoir des relations comme ça".
"Pourquoi te plains-tu tout temps?"- réplique-t-il.
"Bien que je me plaigne tout le temps, tu ne fais rien pour améliorer les choses".
"Même si je fais un effort, tu ne cèdes jamais à ce que je veux".
Joëlle s'est habillée et s'en est allée furieuse de l'attitude de son mec. Si tendre qu'il fût, il l'avait utilisée. Au moins c'est ça qu'elle croit...

Retrete

2009-11-12T12:31:00.000-08:00

Hoy fui al baño -estítico-

y debía desechar lo que debía, pero no podía.

De tanto esfuerzo que hice,

lo único que logré cagar fue mi corazón.

Amado mío, eres como un laxante:

me hacís cagar.

Y entre limpiada y limpiada de poto, pienso

-aunque no me crean, pienso-

en lo difícil que es, que fue y que será.

En el re-corrido -de manos-

en lo precoz -uy- que fue esta locura.

Amado mío, eres como un laxante:

me hacís cagar.

Ahora estoy sin corazón,

el cual ha caído al váter, defecado.

Lo recogería, pero me da asco.

Mejor que no, a ver si me hace un favor.

Ha llegado la hora de vaciar...

y todo se va...

Mimo depre

2009-11-03T15:45:00.000-08:00

Sólo es cosa de que te pintes la cara de blanco, vistas de blanco y negro y comienza el show. Pero no olvides la consigna: los mimos no hablan.
Ahora hay que ir por la calle gesticulando para comunicar. Pero recuérdalo: no hables.
De hecho, ni siquiera es necesario. En la cara se te nota todo.

Intención-Entonación

2009-08-14T21:45:00.000-07:00

Yo estaba ahí, sentado, leyendo una partitura que ni siquiera sé leer. Mis cachetes se prendían mucho y me evitaba el levantar la vista para no perder la concentración.
No era tan difícil aprender las notas de aquella canción nueva a la cual le dimos un nuevo sentido. Fue muy divertido, no podíamos parar de reír.

Después de cantar en uno, nos fuimos (sólo los que debíamos) a cantar en el otro ensayo. Nuevos minutos de alegría, con trabajos sistemáticos que liberan tu cabeza de los pensamientos ociosos.

La música es un antídoto, un catarsis, "es el idioma de las emociones" (cita tomada de una entrevista a Brian Molko para un ejercicio de francés de TV5). Todo lo que no se puede manifestar con las palabras y con los gestos se canaliza a través de ella.
Al menos hoy puedo decir que todo salió bien y hasta se los puedo cantar para comprobarlo.

"Ich heiße Superphantastisch!
Ich trinke Schampus mit Lachsfisch!
Ich heiße Su-per-phan-tas-tisch!"
(Franz Ferdinand)

Divaguer

2009-08-13T16:13:00.000-07:00

Je ne peux pas y croire. Chaque fois je me sens pire, les secondes passent et de plus en plus j'ai besoin de toi. Si tu croyais que je ne t'aime guère -même rien selon toi- tu te trompes.
Et je m'autodétruis avec ou sans toi, parce que autant ta présence que ton absence me blessent et tu ne le comprendras jamais, malgré que tu saches tout à fait ce que je sens.

Comme toujours mon unique compagne est ma main et mon esprit qui me font rêver avec toi. Mais mes ailes sont détruites depuis longtemps.
C'est difficile crier "¡Viva la vida!", pourtant je sais qu'il faut faire un effort.

Il faudrait qu'il y ait beaucoup d'apparitions d'encagoulés pour pouvoir t'oublier (on n'oublie pas si facile).

Que tout le monde aille niquer ses mères!!!

Idioteque

2009-08-12T17:14:00.000-07:00

El aire denso rodeó gran parte del día. Un hermoso día gris cubría el cielo. Yo llegaba atrasado...

Hubo cancelación de clases y noté más aún la ausencia tuya. Me sentí inútil, vago, hasta tontito.
No puedo creer que algo en lo que parecía sobresalir bastante me haya bloqueado totalmente.
Llegué a sentirme idiota, tal vez por eso he decidido poner esta canción. Hoy es mi día vago y ahueonao.

Radiohead - Idioteque

¿Quién está en un búnker?
¿Quién está en un búnker?
Mujeres y niños primero,
y los niños primero,
y los niños.
Me reiré hasta que mi cabeza se caiga.
Tragaré hasta que reviente,
hasta que,
hasta que reviente.

¿Quién está en un búnker?
¿Quién está en un búnker?
He visto demasiado.
Tú no has visto lo suficiente,
no lo has visto.
Reiré hasta que mi cabeza se caiga.
Mujeres y niños primero,
y niños primero,
y niños.

Aquí estoy permitido
a todo, todo el tiempo.
Aquí estoy permitido
a todo, todo el tiempo.

La venida de la era del hielo,
la venida de la era del hielo.
Déjame oír a ambos lados
Déjame oír a ambos lados
Déjame oír a ambos.
La venida de la era del hielo,
la venida de la era del hielo.
Arrójalos en el fuego,
arrójalos en el,
arrójalos en el fuego.

No podemos dejar de dedicarnos.
Esto está realmente sucediendo,
sucediendo.
No podemos dejar de dedicarnos.
Esto está realmente sucediendo,
sucediendo.
Raros móviles.
Chirridos móviles.
Toma el dinero y corre,
toma el dinero y corre,
toma el dinero.

Aquí estoy permitido (Y primero y los niños)
a todo, todo el tiempo.
Aquí estoy permitido
a todo, todo el tiempo.

Aquí estoy permitido
a todo, todo el tiempo.
Aquí estoy permitido
a todo, todo el tiempo.

Sordos y perdidos están los niños.

Día del niño

2009-08-09T13:18:00.001-07:00

Hoy me miré la pija y le di el merecido saludo.

El dueño del blog

2009-08-08T21:26:00.000-07:00

Hola. Mi nombre (designado por mis progenitores) es Hugo Eduardo Díaz González, tengo 21 años y vivo en la comuna de Maipú, al oeste de Santiago de Chile.
Mis estudios universitarios me tienen registrado en el 2º año de Francés en el Pedagógico, lugar donde además de estudiar tomo y fumo hierba de vez en cuando y participo en el coro de la facultad de Historia, Geografía y Letras y en otro coro anexo titulado "Coro Viajero".
Actualmente mantengo una relación con la señorita Soledad Manuela Palma Montes, pero en estos momentos me gusta un niño de registro bajo (creo, pero la duda es más por el registro), pero no importa, pues mi novia es polígama, así que para algunos no tiene mucho de señorita.
Además de estudiar, no trabajar, ser constantemente depresivo, pasar más tiempo en el computador del que debería y cantar, tengo un proyecto en mente de solista titulado KAMON, el cual me tinca que deberé cambiarle el nombre debido a grupos y artistas con nombre idéntico, por lo tanto, estoy cagado.

En estos momentos escribo este extracto de mí mismo, porque tengo tan mala memoria que se me está olvidando quién soy.

enumeración caóticamente random

2009-08-06T20:46:00.000-07:00

congoja
hambre
amor
envidia
tristeza
pasión
rosas
prisión
cadenas
heridas
culpa
sangre
calor
frío
ganas
inhibición
vino
S.E.X.O.
retrete
química
locura
música
voz
fragilidad
narcisismo
pasado
tinieblas
refugio
manos
lápiz
tinta
ruido
dolor
drogas
neurosis

(6-8-2009)

Kaya - Rose Kingdom [un pequeño agregado para el día de hoy]

Perdida en un bosque oscuro
espinas trenzadas atraviesan mi pelo.
Un reloj del color de las rosas gira desordenado
hacia arriba, hacia abajo, dando vueltas y vueltas.

¿Quién plantó estas rosas blancas?
Píntenlas de rojo con sangre en este instante.
Escucha. Escóndelas rápidamente
O tendré que tirarme a tus manos, ¡Allá voy!

Rojo y dudoso, el Reino de las Rosas.
Un jardín inmoral dulce y mezclado.
Aquí, cuando sea, siempre y por siempre,
Estaré a tu lado... Así que bésame, ahora.

Querido mío, cuando comiences a pudrirte
miraré directamente a través de todo.
Haré rodar mi lengua a través de tus encorados labios.
Juntos, atemos nuestro amor por siempre.

Esos encantadores dedos tuyos
cayendo en loca decadencia.
Con estas rosas, y este vestido negro
les tenderé una trampa sobre el muro.

Querido mío, esto es amor.
No necesito nada más que a ti.
Las rosas se entrelazarán
alrededor de nosotros dos
y me volveré uno contigo.

Rojo y dudoso, el Reino de las Rosas.
Un jardín inmoral dulce y mezclado.
Aquí, cuando sea, siempre y por siempre,
Estaré a tu lado... Así que bésame, ahora.

Querido mío, cuando comiences a pudrirte
miraré directamente a través de todo.
Haré rodar mi lengua a través de tus encorados labios.
Juntos, atemos nuestro amor por siempre.

¿Neurótico o Hipersensible?

2009-07-30T20:20:00.001-07:00

Hoy por primera vez escribo sucesos de mi vida en lugar de autobiografías disfrazadas de poesías y microcuentos.

Esta noche (23:21 del Jueves 30 de Julio) me robo un estilo para contar leseras random, pero enfocándome especialmente en el título, que es el tópico en cuestión.

Hoy tuve mi primera clase (eso también es una ironía) de Desarrollo Psicológico. Como no tenía tope de horario decidí tomar el ramo con 1º año y nos tocó un profe piola bueno para dictar llamado Alejandro Araneda.
Y vimos algo muy entretenido sobre los tipos de caracteres. El prof nos explicaba que el hipersensible es una persona con tendencia a baja autoestima y una necesidad insaciable de que le reconozcan sus méritos, como herramienta para elevar la misma.
Posteriormente nos explicó que este carácter se parece mucho al del neurótico, pero que el neurótico siempre se va a ver carente de afecto y cuando lo tiene es capaz de herir a quien se lo otorga. En muchos casos los neuróticos tratan de llamar la atención, sobretodo cuando dejan cagazos grandes (llámese discusiones) y cometen actos incompletos, como intentos de suicidio con la finalidad de que no resulten.

Luego de analizar más o menos estos caracteres (el neurótico lo veremos a final de año), intenté identificarme con alguno. En un momento pensé que sería un hipersensible, porque soy muy tragedia, pero pensé más detenidamente y puede que sea un neurótico, y eso me da mucho miedo.
Me gusta ser anormal, me encanta sentirme distinto a la demás gente, pero en buena onda. Y un neurótico no es diferente en buena volá. ¿Tendré que tratarme? ¿Todas las veces que he dicho que tengo deseos de morir y no lo he hecho ha sido simplemente porque soy un idiota (se me acaba de olvidar que todos los hombres somos idiotas) que requiere un poco de atención? Así parece. Bien tendré que esperar hasta que finalice el año para poder saberlo...

Quisiera tratar otros tópicos, porque me siento para la callampa, pero no quiero seguir dando más lástima de la que ya doy siempre. Además si sigo así de mal me enfermaré y no puedo >.<

(tomado de una página web desconocida)

2009-07-19T18:57:00.001-07:00

"En una ocasión se comió un pastel de miel, tan dulce que fue perseguido por una abeja durante una semana. Incluso hasta el váter."

C A T A R S I S

2009-07-19T17:38:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=cumCxjRdsYY
Kaya - Paradise Lost

Blur - Bugman

Muse - Glorious

Depeche Mode - Barrel of a gun

RENTRER EN SOI - INTO THE SKY

Amy Winehouse - Back to black

Fulano - Lamentos

The Cure - Wrong number

Pleymo - Rock

[esfuerzo por poner las canciones en vivo]
[faltan muchos]

Pan en tu camino

2009-07-14T22:03:00.000-07:00

"Oh, una marraqueta.
Mejor me la guardo como reserva,
además engordaré si como mucho".
El pan le dijo: "Comparte este pan con tu prójimo.
El que coma de este pan vivirá para siempre,
porque esto es mi cuerpo que será entregado por ustedes".
"¿Jebús?" - pregunta el joven atónito.
"No. Jesús" - le contesta el pan.
"Weeena, loco" - le saluda el joven con acentro shuper loco,
pero el pan no le contestó.
Después el joven se percató de que estaba volado,
perdido en la carretera, alucinando con un pan que hablaba.
"Jebús no existe", se dijo.

Eau de toilette

2009-07-14T22:02:00.000-07:00

Chucha, me meé en la botella.

Explosiones Psicológicas

2009-07-14T21:33:00.000-07:00

Allí estaba él. Se veía tan guapo. Era casi irreal que se me insinuara, seguro le hacían falta un par de anteojos...
Entre insomnios y cagadas de frío nos sentamos y habladmos de las historia de nuestras vidas. A pesar de mi baja capacidad para sentir penÆ por los demás, su vida me dejó paralizado.
Pero a pesar de tanto sufrimiento y tantos momentos duros me di cuenta de que era mucho más inteligente, fuerte y NORMAL que yo.
___y yo me he vuelto loco
______y me ahogo ~~siempre~~
__________en 1 vaso de H
___________________2
___________________Oh, que me ahogo en baba
__________________________________baba
__________________________________ba-baby♪

puedo suponer que es demasiado para mí

y me puedo volver loco,

choro
pico~~roco~~

[ruidos incomprensibles]

No sé si esto es atracción, erotismo, calentura o el temor a r e s t e r S E U L ; pero me psicosea tan-to que hasta estoy robando Estilos de escritura, porque se me han agotado los recursos para decir que tengo ~~necesidad~~ ganas de tenerlo en mi regazo.
e
_s
__t
___o
____y

_____p
______u
_______r
________o

_________h
__________u
___________e
____________a
_____________n O o O o !
______________d
_______________o

「KAMON」
trece de julio de dos mil nueve

Engranaje reactivado

2009-06-22T22:47:00.000-07:00

"Tanz - mein leben - tanz, tanz mit mir..."
(Lacrimosa)

Mientras más digo "no" o "nunca", más se esfuerza el tiempo por hacerme lo contrario.
Una vez más, mi corazón se torna una esponja la cual tiene la necesidad de ser enjuagada con tu agua.
Pero el tiempo y el destino siempre me juegan malas pasadas para evitar que logre mis cometidos (sobretodo si son buenos). Y, como no es novedad, me duele tu ausencia y lo único que me queda como vacuna es esperar a ver si podemos aminorar la proxemia física y sujetarte tiernamente en mis brazos, así como el pedófilo de Don Toñito al Principito.
Adoro cuando nuestros rostros se pegan y las palabras sobran. Adoro cuando tiernamente desaparece el tuteo. Adoro que tus tímidos y abstractos besos lleguen a mí, cada vez que te dejas

llevar por este condenado "dragueur" y nuestros ojos son conducidos a la misma dirección.
Cómo quisiera entonar para ti, a tal punto de que cada nota, cada tiempo y cada sílaba de la letra te hagan sentir unas cosquillas que ninguna otra persona te hará sentir. Armonizados en una sinfonía y en un lenguaje que nadie comprenderá, excepto nosotros dos.
...sólo espero que esto no quede a la deriva, porque tengo miedo de ello...

Escritor Oxidado

2009-06-22T22:40:00.000-07:00

Querida Ophelia:

Voy a dejarte. Voy a dejarte, porque ya no tengo la capacidad para estar contigo. Y te lo mando por escrito, porque me da mucha vergüenza decírtelo a la cara.
Estoy demasiado desgastado para seguir de pie en este juego. La incomunicación nos jugó una mala pasada y eso nos terminó pasando la cuenta.
Yo te quiero, sólo que últimamente no he sabido cómo manifestarlo.
Sería toyo si dijera "no eres tú, soy yo" y tampoco es digno que me haga la víctima. Ambos somos responsables de esto, y no te pediré que nos tomemos un tiempo, porque decir eso no es más que una mentira anestesiada para comunicar que no más.
Estoy tan bloqueado que en este momento ni siquiera sé qué escribirte. Creo que ya lo he dicho todo, o puede que haya resumido tanto en esta carta que me he olvidado de muchas cosas.
Y lo último: No llores por mí. Sé bien que tienes muchos pretendientes a tu disposición.

Un último beso.
Edward.

Oscuridad -Darkness- 「闇」

2009-02-26T18:39:00.000-08:00

Un alucinógeno me ayudaría a sentirme
menos miserable de lo que ya soy.

Amiga voluble,
que extiendes tu mano cada vez que me siento mal;
encerrándome, comiéndome,
abrazándome, conquistándome.
Y tu hermafrodismo me hace conocer
el verdadero significado de la palabra "placer".

Porque eres la máxima representación de mis deseos frustrados.
Aunque te odie, igual vendrás a mí
e igual te a-
cogeré.

Amante ninfómana desesperada,
que tienes a muchos de nosotros
tan entusiasmados, tan resguardados, tan DUROS.
A pesar de parecer un misógino, soy uno más
de tus desesperados adeptos.

"La misère couvre mon corps et tu l'aides,
parce que tu t'amuses quand tu nous vois souffrir".

Hilarante, hilarante, hilarante, hilarante, hilarante, hilarante,
hilarante, hilarante, hilarante, hilarante, hilarante, hilarante,
HILARANTEHILARANTEHILARANTEHILARANTE.
¡¡¡¡¡¡HILARANTEHILARANTEHILARANTE!!!!!!

(sin título 24-2-2009)

2009-02-26T18:33:00.000-08:00

Cómo escribo lo que pienso,
si cuando pienso no escribo.
Cómo escribo lo que siento,
si siento mucho lo que escribí.
Cómo escribo lo que amo
si el amor es algo tan relativo.

El alféizar resplandece con el sol
creyendo que quiero transmitir un mensaje vía mental.
La contaminación acústica de las masas sin alma
está infectando mis oídos.

Después del día de la píldora
mi corazón no gritará más,
porque las drogas atenuarán el dolor
y envenenarán mi cuerpo de la manera más dulce posible.

Y voh estái cerca,
pero no sé dónde.
¿Por qué me gusta ser tu psicópata incógnito?
No me puedo atenuar de ti con los vicios típicos.

Después de más de 30 años,
el aborto que sí se quería morir aún vive,
mirando las gamba cincuenta
bastante bien pagadas para alguien como él.

Huellas post-noche

2009-02-10T18:44:00.000-08:00

Sólo sé que mi cabeza ha registrado tu nombre y tu rostro
(tu bello rostro).
No me importa lo que los demás digan o piensen,
pero por favor dame chance por lo menos para conocerte.

Temo no volverte a ver
(no ver -te)
y que esas sonrisas que se cruzaron
se conviertan en algo de sólo una noche y un día.

Sé que es temprano, lo sé.
Pero quiero renunciar a mí mismo si es necesario
(ES necesario).
Déjame conocerte y luego conquistarte.

Quiero saber más allá de ti,
más allá de lo que dicen,
aunque digan que eres (o te exhibas como) una puta
quiero tu escencia, tu boca, a ti.

Aunque sea desearte en silencio,
como un fantasma,
como tu admirador secreto,
como un psicópata.

Y encadernarnos en un universo de rosas rojas
-si las circunstancias me lo permiten-
y no tener que esperar a convertirme en una lápida
antes de que me vuelvas a ver.

Quand tu es chaud, tu es plus doux

2009-01-31T21:06:00.000-08:00

Laisse-moi toucher ton cul.
Je te promets que personne ne le saura
et nous pourrons réveiller notre folle fièvre.
Rappelle que la vie est courte.

Je veux te donner trop de bisous
pour que tu sois bien chaud
et pouvoir porter l'erotisme
à son expression maximale.

Laisse-moi toucher ton cul.
Je te promets que personne ne le saura
et nous pourrons réveiller notre folle fièvre.
Rappelle que la vie est courte.

Pourquoi? Parce que nous avons un contrat,
et tu ne peux pas te rétracter
jusque avoir fini ce rencontre erotique
sans rien de romantisme.

Laisse-moi toucher ton cul.
Je te promets que personne ne le saura
et nous pourrons réveiller notre folle fièvre.
Rappelle que la vie est courte.

C'est dommage si tu ne veux pas,
mais c'est trop tard pour te rétracter.
Il faut que nous ayons trop de sexe,
il faut pour moi, bien sûr.

Quand tu es chaud, tu es plus doux,
donc, ne me donne pas une raison pour abuser de toi.
Sois doux, aimable, obéissant
et surtout, satisfais-moi.

(Parole: Moi)
(Écrite: 1 Février 2009)

Licor abstracto

2009-01-19T20:17:00.000-08:00

Ella ya llevaba su copa número 4 mientras pensaba en qué hacer con él. A estas alturas ya no le importaba ir a prisión. Cualquier lugar lejos de ese hombre era bueno, pero ese hombre fue asesinado por ella en un acto desesperado.
El brandy sabía mejor sin su presencia, pero en una situación de alta tensión, le daba un toque demasiado amargo. Nunca había apuntado a alguien con un arma, pero a pesar de que sus manos aún temblaban por ello, no lo lamentaba.
No contestaba los timbres mientras se lavaba las manos cubiertas de sangre. Al mismo tiempo, sonaba su teléfono, pero en una situación como ésta, se rehusaría de lleno a contestar (considerando también que andaba con la paranoia de que fueran los pacos o alguna vecina cahuinera).
"Vecina" se oía entre los gritos de afuera, pero no se atrevía a salir. No aún. No, hasta que encontrara dónde esconder o enterrar a su marido.

Era la vida de ella o la vida de él. Eran las 10 de la noche y había llegado ebrio a la casa. Ella lo regaña por llegar en tal estado y él se enfada y comienza a gritar, cosa que después acabó en golpes. Ella gritaba de dolor, pero nadie escuchaba, porque a nadie le importaba nada.
Sube entre golpes y forcejeos a su cuarto y se encierra.
"Abre la puerta, mierda" gritaba él mientras golpeaba con todas sus fuerzas, hasta que oye un disparo que atravesó esa puerta y le cae en el pecho (justo en el corazón).

Decidió volver a tomarse un brandy, pero con la cabeza y el corazón tan caliente no le sentía sabor alguno. Era más allá que una amargura de las papilas gustativas. Era una amargura abstracta, del alma, la que con tanto miedo guardó hace ya más de 3 años y ahora explotó sin poder contenerla, creyendo darle fin a una etapa, pero ahora tendrá que iniciar muchas otras más.

Dynamic Darkness

2009-01-19T11:23:00.000-08:00

I can't catch the light from my ears.
It's evident... You don't care, 'cause you're an abstract being.
Must I create a Mr/Ms/Mrs for my pencil and my paper?
I ought to see with my eyes and not with my heart.

It's not easy for me,
but the society helps me often.
But I'm afraid of them,
'cause you know how many dangerous they are.

Piano, sweet piano,
give me your relaxing notes.
Teach me to play you
and I'll teach you the true meaning of the life.

Pies en movimiento

2009-01-09T13:11:00.000-08:00

Él estaba parado enfrente mío.
Tenía un aspecto más serio que los otros.
Su piel era hermosa y sus ojos estaban protegidos por un cristal.
Lo deseaba, no había otra explicación.

Con los pies en movimiento no hacíamos más que reír y guardar silencio,
sólo que nunca lo vi payasear (incluso yo lo hice).
Caminábamos los que estábamos de sala en sala
y no podía dejar de mirarlo.

Solos. Silencio Absoluto.
¿Yo? Paralizado.
Definitivamente soy un mal seductor
y un mal perdedor.

Poco a poco comprobé que no le interesaba,
que incluso parecía evadirme.
¿Soy muy feo? ¿Fui muy cargante?
Sólo sé que mi mirada hizo más que mis acciones.

Y para variar, metí la pata...
No hablé más...

No quiero volver a verte,
pero tal vez me cueste olvidarte.
No quiero volver a quedar en ridículo frente a tu rostro,
aunque sé que hay algo que NO podré olvidar: Tu nombre.

------------------------
PD: Disculpas si hay errores gramaticales.

Cometario del autor: Quise subir esto para recibir comentarios, aunque sinceramente considero que es el poema más patético que he escrito en el último tiempo. Absolutamente lastimoso.

Ambigüedad y Robo

2008-12-03T16:38:00.000-08:00

Vaca se escribe con v y también con b.

S'enfuir

2008-12-02T09:22:00.000-08:00

Evadir, huir y olvidar.
C'est mieux que se battre pour lutter,
c'est mieux qu'un gâteau.

Al parecer una lucha de nueve años se fue a la basura,
porque simplemente no aprendiste nada.

La lucha continúa,
mais je veux croire que la lutte a fini.
Pourquoi? Parce que je suis une merde d'homme,
car je n'ai pas le courage pour continuer.

C'est mieux s'enfuir?
S'enfuir et ne rentrer jamais?
Tu sais comment vais-je,
mais je ne reçois pas de réponses encore.

Por culpa de la envidia,
las risas frívolas me dan asco.
Y mientras más rato paso aquí sentado,
más da la impresión de no querer despertar de esta pesadilla.

Et l'aujourd'hui n'est que l'accent de mes malheurs.

(1-12-2008)

La marcha de los zombies vivientes

2008-12-02T09:13:00.000-08:00

La música retumba los oídos en el cerebro que construye y ensambla las armonías filtrando el ruido, el calor, el sudor, las caras largas y las risas frívolas de los grupitos que ven y actúan en el proceso de compresión humana. ¿Tendrán caca en la cabeza? Son como ahueonaos.
El cantante entona según el instrumento lo sugiera, pero no pide ni reconocimientos ni monedas.
Es difícil moverse. La boa ha ingerido más presas de las que soporta en su estómago. Los más astutos aprovechan la densidad del ambiente para averiguar hasta dónde puede llegar su capacidad motriz para hacer contacto. Aunque hay que ser muy hueón pa' gastar $380 sólo para eso.
La boa se desocupa, pero los que están afuera no entran ni dejan entrar. "Por favor, permita bajar antes de subir" se oye por la caja negra. O comen mierda o comen mierda. Más explicaciones no hay.
Y la gente se burla, pelea, pela, reclama, se caga de calor, se excita, se asusta. De lunes a viernes de 6:00AM a 9:00PM vemos a los zombies caminar hacia la boa sin alma y sin pensar.
...Creo que me volveré uno de ellos...

(27-11-2008)

Confusiones con fusiones

2008-11-24T19:59:00.000-08:00

Mis pies colocados sobre el agua no fría se están arrugando.
Medito y me doy cuenta qu'il n'y a pas et il n'y a pas eu,
je me rends compte aussi qu'il faut boire de l'alcool,
il faut faire l'amour et il faut fumer beaucoup d'herbe.

Pourquoi? Je ne sais pas.
Mon coeur est une merde et il passe par 10000000000000000 de personnes.
The musicians are fucking my ears with their whispers,
and they don't know how I feel.

Señor invisible mudo de los sueños y fantasías.
¿Cuándo llegará para saber cuándo arreglarme?
Jazz y huiro: La combinación perfecta.
Sexo y rock n' roll: Consuelo seguro.
Alcohol y TV: La respuesta a los vicios humanos.

Hay veces en que hay que ahorrarse las palabras en lugar de escribirlas,
a menos que sea en el momento que se vienen...

Demain ce sera d'un autre homme.

L'utopie faite homme

2008-11-11T19:00:00.000-08:00

La primavera arroja pétalos, frutas, depresiones y alergias.
Pero era raro que no me arrojara amor (del que duele).
Y lo comprobé: estabas tú,
siempre presente, siempre ausente,
siempre austero, siempre con la cara de estar adivinando cada uno de mis pasos.

Es que no puede haber persona más encantadora que tú
y si la hay, es que aún no la conozco.
Tu ropa anti convención, tu mirada,
tu voz, tu ternura, tus ojos...
Debería estar molesto, pero todo lo contrario.
Al fin me fijo en alguien que se lo merece.

Pero no te merezco, lo sé.
Estoy consciente desde que me planteé este sentimiento
tan dulce, tan díficil, tan doloroso, tan sabroso.
Cuando estamos abrazados, siento el tiempo tan corto,
desafortunadamente,
pero placentero.

No fue el mejor momento para replantearme las ideas del corazón,
pero tu imagen resuena en mi cabeza, en mi corazón,
en mis cuerdas vocales con las que me escuchas cada semana.
Y escucharé yo solo la inexistente sinfonía entre el tenor y el bajo
que compondrá desordenadamente mi cabeza y cantaré con todo.

No puedo resistir en publicar tu nombre aquí mismo,
pero no va con mi estilo.
Tú serás mi secreto a voces.
Y si algún día alguien lo sabrá,
de seguro serás sólo tú
(sigo presintiendo que lo sabes,
tu sonrisa me transmite demasiadas cosas a la vez).

Cuando terminen estas guerras -gane o pierda-
quiero descansar en tu voz y en tus brazos,
aunque esto no se dará, lo sé.
Pero siento que me comprendes ya,
criatura de otra dimensión.

No me digas cómo sacarte,
pues no lo quiero.
Sólo quiero aprovechar,
reír, sufrir, llorar, aprender.

Y cantaré... cantaré contigo y por ti.

Taller (je ne rappelle pas quel numéro)

2008-11-06T14:24:00.000-08:00

1) Poner 5 ejemplos de uso de la palabra "ordinario" y tratar de identificar el significado que ella tiene en cada uno de esos casos.
2) En base a lo anterior, tratar de clarificar cuál es el significado central de éste término cuando se utiliza en este sentido peyorativo e insultante.
3) ¿Qué sería lo distinto u opuesto de ordinario?

Desarrollo del taller:
1)
"Soi terrible ordinaria, h....., de salón". El significado en este contexto se refiere a una persona que habla con un lenguaje considerado por algunos como fuera de protocolo (registro inculto-informal).

"Ay no, galla. No me quiero topar con esos ordinarios". Para este contexto, la palabra ordinario ha sido utilizada para referirse a una persona que pertenece a un estrato social bajo.

"Segundo Domingo Ordinario". En esta frase vemos el significado original de la palabra ordinario, que hace alusión a algo simple, común y corriente.

"Oye, Jimmy. Mándatelo por correo ordinario, poh". En este contexto se habla del correo que se despacha por tierra o mar, para diferenciarlo del aéreo y del certificado.

"Ahora eres un Obispo ordinario". En contexto religioso, los obispos ordinarios son los obispos diocesanos.

2) Cuando utilizamos la palabra ordinario en un sentido peyorativo e insultante, el significado central de este vocablo sería el concepto que ha usado la jerga actual, denominado flaite, que hace alusión a una persona de bajo estrato social.

3) Lo contrario de ordinario (considerando que mayoritariamente se usa en sentido peyorativo) es alguien que se le considera de un estrato social más alto, más peyorativamente conocido como cuico.

Días Felices

2008-10-31T21:20:00.000-07:00

La energía del aura blanca ha rodeado con una sonrisa al muchacho que salió de su casa a estudiar duro para sacarse puros 7.
El semblante de él había cambiado. Ahora se le veía más bello/ross. Y vio a quien tanto detestaba ahora, pero que una dulce mirada lo conmovió. Una indiferencia fue la respuesta.
Un positivismo y un encanto poco usuales hoy en día fluían como la caca del Río Mapocho, rebosando como debía ser, como él que quería que fuera.
Y el día siguió. Unos 500cc de alcohol mantuvieron los ánimos más alegeres todavía y las diferencias resueltas, menos unas 8 lucas 500, aproximadamente.

5 lucas 500 retornando.
Al día siguiente era el día de leer y se reunió con quienes debía leer en un pituco salón de té. Todos hablaban un idioma incomprensible, algo así como gangoso, pero él entraba en la onda, pese a que el español fuera su real arma fuerte.
Terminada una maratón de hermosos cuentos infantiles, él conoce a su creador -y también ve al joven guapo que fue su examinador DELF- y entablan una agradable conversación. Fotos, libro, mail, intercambio de ideas y mucha alegría contagió au Flaubert.
Y todos fueron felices (salvo 2 que debieron marcharse antes) con 500cc (o un poco menos) de cerveza, pisco y vodka en la sangre y unos excelentes bocadillos de pizza para el estómago.

Chile, uno de los países con mayor índice de depresión en el mundo

2008-10-06T19:02:00.000-07:00

"Y más encima el Pinilla anda hablando puras pescás,
anda borrasho y tiene dipresión"
(Flaite hincha)

De presión.
La depresión es un transtorno psicológico que altera el ánimo del que lo padece a negativo.
La de presión alta, la de presión baja, la de presión intermedia, la de presión bipolar.

。。。ゆうつが。。。
「RENTRER EN SOI」

Teniendo toda la libertad y todas las cadenas tenemos IN felicidad, IN juria, IN justicia, IN tentos de cambiarlo todo.
Anorexia, bulimia, embarazo precoz, violencia, delincuencia, cidios, tragedias y más tragedias.
Depresion: Enfermedad y moda: "Mira, me corté las venas, porque me quería matar", "Estoy con depresión, quiero morirme". Y volvemos al triste desenlace del niño visual de Pudahuel, a los fores del Eurocentro, a los volaos de la U, a las minas frustradas del Golf y Vivaceta, a las trabajadoras de las esquinas nocturnas, a los cuicos forrados en anfetas, a los usuarios del Transantiago, a los habitantes de Chaitén y Futaleufú, a los pervertidos del Metro, a los ignorados, a los sin plata, a los disconformes con sus sistema de salud, a los hijos de detenidos desaparecidos, a los televidentes del cinismo y la escoria, etc, etc, etc, etc, etc.

Juventud

2008-10-06T18:48:00.000-07:00

Algunos definen la juventud como tener menos años, o bien, tener esa energía y esos ánimos que se tienen en la década de los 10 a los 20, o de los 20 a los 30.
Pero, ¿qué es ser joven? ¿puede un anciano ser un joven y puede un joven ser un anciano? ¿cómo se manifiesta la edad?
Amigos, pasatiempos, música*, alegría, corrupción prematura, vicios, armas de guerra, problemas, vida, verdad, mentira y muerte. Con tantas (palabras que faltan) "brainstorms" no se puede definir una sola palabra, ¿o sí? Es una pregunta de tiempo, de tipo, de ti, po.
Allá va el loco sintiéndose joven porque sus sobrinos no le dicen "tío"

y el conchesumadre no sabe que ya tiene más años que un cerro.

P.S.: (*Sí, la que le tiró el jarro con agua a la ministra también es joven, pero no hablaba de esa Música...)
Revitalift, cirugías, tribus urbanas, modas, sub 20, sub 16, recordar la edad, llamar la atención, carrete, copete, pitos, llamar la atención, ir a pubs, ir a tocatas, ir a eventos, recordar la edad, espinillas, puntos negros, anorexia, bulimia, llamar la atención, identidad sexual, re-producción sexual, sexo oral (WENA NATY!), sexo anal, embarazo(so) no deseado, reggaeton, cuicos, flaites, medios, secretos, llamar la atención... (conchetumare, me faltó MSN, Fotolog y Facebook).
Para poder ser joven hay que hace una o más de estas cosas (no todas), pero hoy en día los jóvenes ya no son los zombies parlantes que fueron en los '70 y '80. Este siglo XXI ya nos tiene pal pico.
Y hay muchos viejos que lograron mantenerse viejos, pero otros que han vuelto a ser jóvenes (no hablaba de Madonna/Kamijo, pero ya que l@ mencionan...). Y también hay jóvenes que han involucionado tanto que unos llegan a viejos y otros vuelven a ser pendejos (no los púbicos).
Dicen que cantando canciones de jóvenes la vejez se hace más placentera, pero yo no quiero una vejez placentera, sino recuperar mi juventud.

30-9-2008

Inorgánico

2008-10-06T18:41:00.000-07:00

20 pesares, 4 amores, 12 besos y 4 arrepentimientos.
Y mi patética poesía espera descansar
en la cama de rosas que olvidé comprar,
en el réquiem del diario vivir.

Las muletas ya no son suficientes para caminar,
estoy tan cojo que me saco la chucha.
Y yace el cuerpo en la habitación
donde las luces nunca se apagaron,
donde el caracol sin concha
se corta las venas, deprimido por el ocaso de su vida.

Me da julepe pensarlo.
Imagínate si fuera cierto.
Esperar por esa maldición.
Dolor físico y psíquico.
O alguna weá con sigla que era enfermedad.

Y te amo.
Te amo de mentiras,
porque el cucharón es bipolar
y hasta lado C debe tener, ¿no?

De tanto machucar el órgano
me quedaré sin órganos,
inorgánico, indefenso,
indecente, indolente.

(6-9-2008)

Cabeza, corazón y pico

2008-08-21T10:20:00.000-07:00

Amigos que se pelean por un asunto brígido y una pestilencia de evasiones estalló por colapso. La verdad rebasó el vaso sanguíneo de los escondites y salió a la luz (tarde o temprano debía salir).
Enojos justificables e injustificables, pero las razones siempre se quedan en el hígado sin querer ser realmente escupidas.
Je veux être une bonne personne. ¿Qué hay de malo en eso? Alguna vez en la vida deseo proyectar y rayar la cancha, para evitar a los sobrecalentados hinchas entrar donde juega el árbitro, al cual nunca le gustó el fútbol y marca con tarjeta roja a todo lo que no le parezca.
Disorder became order. De los dos órganos que se peleaban entre sí empataron a cero, ya que el cerebro fue el verdadero vencedor. Porquoi? Parce qu'il est calculateur et intelligent, et il a su pouvoir choisir entre la perte et la concordance.
Ahora hay que deshechar lo que está sobrando, aunque para eso tenga que pisotear... ¿No querían verdad? Ahí la tienen, por la rechucha.

21-8-2008

Hipoventilación

2008-07-25T13:51:00.000-07:00

Las implosiones forzadas demuestran que hay algo que no está funcionando bien. Alguna tuerca semi oxidada está cumpliendo con su fecha de vencimiento y el WD-40 no se consigue así como se consigue el oxígeno.
Que alguien me recuerde que debo vivir mi semana senil y así aterrizar para saber que estoy viejo. Como la gripe se contagia la evasión de responsabilidades que nadie quiere asumir, porque dan paja y son dolorosas.
Viendo la tele te puedes dar cuenta de las cucarachas y el resto de los animales en una conferencia de prensa a nivel mundial. Después del aplauso podemos ver a un desquiciado y un-metal Kyo con frenillos gritando: “¡DESPIERTA, ESTÁS MUERTO!”.
La eclesiofobia se vuelve nociva para la salud de quienes me rodean y nadie se acuerda de que el metal se oxida al igual que el cerebro, al igual que las palabras de amor y de rechazo que se repiten y llegan a parecer libreteadas, al igual que las personas cuando colapsan con el maldito reggaeton que pone el vecino o la vecina todos los días.
Y nada sale a flote, porque nada aprendió a nadar en los cursos de natación que imparte la Municipalidad por la módica suma de dos viajes con la tarjeta Bip o el pase escolar, que a estas alturas aprendieron a ser queridos de todas maneras.
“El hecho sin significado, la mierda encima y encima. Sólo soy una estrella de tercera categoría cubierta de sangre”... Pero todos los mensajes que son recibidos y que quieren ser emitidos no salen de la caja torácica, porque probablemente el diafragma está algo inflamado y débil con todos los tajos ocasionados por todo lo que se recibe con los mass media.
Y la vergüenza triunfa una vez más sobre la persona misma. Es curioso ver cómo algo abstracto supera la fuerza física de la materia (o de la antimateria) que recibe y recibe, pero no quiere dar.
Me apoyo sobre el regazo de mí mismo para preguntarme si el objeto punzante viene en camino para transformar la implosión en explosión. Nadie lo sabe. A veces lo mejor que puede pasarle al ser humano es cerrar el hocico y tratar de no emborracharse, porque la verdad es dura y castigadora, incomprensiva y desoladora, frívola y amarga.

(18-7-2008)

Humanidad v/s Espiritualidad

2008-07-25T13:49:00.000-07:00

El globo recibió tanto aire que explotó. Ahora sólo quedan esos restos de hule desparramados por el suelo, los cuales serán barridos para ir al tarro de la basura.
Los dos parlantes no reproducen el mismo sonido. Es como el típico hueveo del angelito que dice lo que es correcto y el diablillo que incita a hacer lo incorrecto.
El amor por sobre la lujuria. El pene por sobre el corazón. Controversias que van y vienen y esperan ser elegidas para poder bailar “en tu cara” sobre aquellas que fueron desechadas.
Y la mente se queda en ceros, como si las ideas se hubiesen acabado, como si un disparo anulara la vida que esperaba ansiosamente vivir.
¿Drogas o verdad? ¿Mentira o rehabilitación? Las caras opuestas de la moneda sutilmente se enfrentan al ritmo del soul, del jazz, del blues y del gospel.
Mientras tanto resuena el fusión con el hip-hop, el metal con la sinfonía Nº9 de Beethoven, el gótico con la cumbia villera, el pop con el rock.

Has sido sometido a un juego de azar. A ese típico juego donde tapan la moneda y revuelven 3 tapas (sólo que en este juego hay 2 tapas y una moneda en cada una). ¿Qué elegir? ¿Cómo elegir? ¿Para qué elegir? Ambos resultados tienen premio, pero eso es un secreto que tú deberás descubrir.

Y así, las revoluciones hormonales contradicen a las necesidades emocionales. Blanco o Negro. Todo o Nada. Pico o Zorra.
El héroe se convierte en rehén e indefenso, mientras que el desvalido pasa a ser un criminal de segunda categoría que asalta con un cuchillo de cocina. Y esa persona aún espera que el supermodelo se convierta en un violador en serie.

En la esquina roja tenemos una botella con copete, unos cigarrillos y abundante hierba. Y en la esquina azul tenemos un crucifijo, una corona de espinas y una persona optimista sangrando.
El round no empezará ni acabará, pues el referee se quedó dormido por cansancio, porque quiere fingir estar pleno alguna vez en su vida, pero debe despertar pronto, de lo contrario, la bomba detonadora estallará y su cuerpo se dividirá en pedacitos al igual que Hans Pozo, al igual que el globo que estalla por exceso de aire.

12-7-2008

Catarro

2008-06-26T14:09:00.000-07:00

Mala cuea. Odio. Maldición. Mente degenerada por los sentimientos del momento que superan a la razón. Los sentimientos que siempre superan a la razón que para mí vale lo mismo que un kilo de caca.

Quiero conceder un letal número de chuchadas hasta quedar afónico de tanto gritar, pero este metro cuadrado (al igual que el resto del mundo) me impide ser yo mismo.

Son todos unos conchesumadres, empezando por las maracas culiás que dirigen el mundo y las perras chuchesumadres que protagonizan la Burro-cracia. Odio las cracias. Odio los trámites. Odio el inútil conducto regular que no es más que una cañería hedionda a peo y meado que deshace todas las solicitudes hacia el zanjón descarado que osa llamarse río.

Odio al imbécil que la vende de escritor y que no hace más que traspapelar sus mierdas de emociones pensando que algún conchesumadre llegará a leerlas o a pescarlas... 0 comentarios... Como si toda la farándula de Internet lo llegara a pescar sólo para decirle “me gusta como escribes” o “pobrecito”, siendo que en realidad la verdadera utilidad del Internet es para buscar y gozar de la pornografía pura, dura y sin censura.

Síndrome de Down. Síndrome de Asperger. Síndrome Sexual. La tos me impide la puta concentración que sólo existe cuando debo cantar o cuando debo escribir. Para nada más.

¿Tan inútil soy que ni para lo que realmente me concentro doy frutos? Pensar que tenía el mundo en mis manos y un lanza culiao de por ahí me echa vaselina en la mano... Ya quisiera yo penetrar su inmundo culo SIN vaselina para que comprenda el verdadero significado de la palabra DOLOR, PAIN, ITAMI, DOULEUR y así hacerle pagar por lo que tendré que pagar yo por culpa suya, por ser un concha de su madre, un hijo de puta de baja clase, un hijo de delincuente sin alma y sinvergüenza.

Y para variar, la anestesia viene en el peor momento, cuando uno menos la desea, así como todas las cosas...

¿Qué hacer cuando la verdad desgraciadamente triunfa sobre la mentira? ¿Cómo puedo atenuar estos sentimientos de “puta qué lata” que ni siquiera a mí me corresponden? ¿Por qué la droga es tan comprensiva, pero tan destructiva? ¿Habrá alguna inyección para volverse alérgico al pico? ¿Qué chucha hago escuchando a los fletos de Blur para ver si algo más me sale del 90,tula% de las cosas que ya he escrito a la fuerza?

María Juana, te extraño tanto que te quiero chupar el choro una vez más. Soledad, acompáñame en esta cólera (¿o era tifus?). Manuela, te fuiste sin avisar y necesito que me eches una mano.

Padre Nuestro,

que estás en el cielo.

¿Por qué chucha estás tan arriba

donde no te podemos alcanzar?

Con razón decimos

“que venga a nosotros tu reino

y que se haga tu voluntad”.

¿Cuál es tu voluntad?

Danos hoy nuestro pan de cada día,

pero a puro pan obtendremos gente que se envicia y engorda.

Y sobre perdonar las ofensas...

hay gente que de vez en cuando las merece.

Y acerca de caer en la tentación del sexo seguro sin amor...

muchos nos dejamos caer, porque la carne es débil

y también es deliciosa. Sobretodo la de cerdo asada.

Y cómo librarnos del mal,

si el generador del mal

es un ex-ángel tuyo.

Y ángel de la luz

más encima,

el conchesumadre.

Diría “Amén”, pero ya el significado es bastante fuerte, especialmente si añadimos una M antes de empezar a escribir la palabra.

Las Generaciones Estrelladas

2008-06-26T14:06:00.000-07:00

Quién sabe. Tal vez legalizar al santo verde habría sido mucho más útil que aprobar una cagada que se atreve a llamarse “Ley”.

Pero al diablo con todo. Lo que no se quería hecho, hecho está. Ni los discursillos de mierda de pendejos con la tula parada en contra de la perra culiá de la ministra podrán hacer algo al respecto.

La razón es inútil. La fuerza es inútil. Todo es inútil en un sector de mierda que se degenera con cada cagazo de sus miembros. De sus miembros que penetran los culos de los más perjudicados: los protagonistas de los servicios.

Todas las generaciones han quedado estrelladas contra el muro. Las antiguas, las actuales y las nuevas.

No es mi intención dar un comentario (ya sea positivo, neutro o negativo) al respecto, puesto que nunca en mi normal y puta vida me ha interesado lo que sucede a mi alrededor, o a lo mejor no me sorprende como debería ser.

Es primer cuento en el que no me involucro a mí mismo, sino a toda la pobla. La pobla que debería ser la verdadera protagonista de mis escrituras en decadencia. Tan decadentes como la educación abstracta que harán que Mr. Dewey se revuelque agonizante de dolor en su putrefacta y carcomida tumba.

Education of Chile, Rest in Peace. LGE.

Doble mundo

2008-06-18T13:32:00.000-07:00

Arriba y afuera: Cinismo, despreocupación, sectas, mentiras.
Abajo y adentro: Maltrato, incestos, humedad, tumba.
Ella estaba atada y no pudo defenderse. Hizo lo que no quería hacer, lo que no quería engendrar. Estaba atada a un mundo subterráneo que sólo su verdugo-psicópata conocía.
Él es la mierda. Era el portal del doble mundo, la semilla del terror que manipulaba ambos mundos sin vacilar.
Nadie se enteró de ella, pero ella se enteró de todos. El todo sobre la nada. La nada por debajo del todo.
La mentalidad del "no te pesco" que funciona bien conmigo, pero que ha dejado efectos secundarios severos. Ich hasse dich... Parezco habitante de Viena.
Hace poco tiempo atrás: Una mujer logra escapar del calabozo de una residencial austriaca.
Toda la vida: Yo encerrado en una burbuja que sólo se abre para la superficialidad del mundo exterior. Mundos paralelos en que hoy, Lunes 9, 23:20 horas, han dado un quiebre. Quiebre que infunde miedo. Miedo a conocer un segundo mundo. ¿Me pasará a mí también? ¿Por qué debo destruir la introspección? ¿Qué es esto?
Pensamientos que hacen sudar la gota gorda, tan gorda como Mme. Maldonado. Tan caprichosos como tú, mi bebé que suelo aborrecer...
(Ha llegado la hora de arreglar mis cosas para mañana).

Dedicado a la hija de Joseph Fritzl

Waltz of Sorrow

2008-06-18T13:22:00.000-07:00

En 3 minutos debo partir.
Je ne veux pas faire rien.
Je dois partir,
partir al cinismo de la sociedad.

Gentleman, invite me to dance this Waltz
(s'il vous plaît)
Meine Tränen, meine Scheiße.
C'est fini.

En 100 palabras.
Pseudo-algo.
I must pay the bills of the black chorus,
la mano me está cobrando la cuenta.

Caballero, invíteme a bailar este Waltz
(おねがい)
My tears, my crap.
おわりです.

Quiero bailar este Waltz hasta que termine el dolor.

Rábano

2008-05-23T14:21:00.001-07:00

Mi vida es una barra de chocolate amargo: Placentera, relajante, pero con ciertos toques de amargura.
Quiero dejar de usar el desodorante ambiental de las yeguas maracas... Creo que lo logré.
Infancia. No puedo lidiar con la infancia. No puedo lidiar con mi infancia. No puedo lidiar con la inocencia y la alegría de jugar.
Deportes: jugar en el pc, e-mail, blog, fotolog, facebook, música y poesía con la acidez de una antipoesía.
Política. Mi política. Inconcordancias y deseos irresistibles de mandar a la conchetumadre, pero por desgracia estamos sujetos a las “cracias” para poder vivir en “orden”. Las vías de comunicación son sólo cañerías que convertirán el agua potable en agua servida.
Oración: el tubo de escape con el que trato de demostrar que mis ideologías están equivocadas, por más que trate de insistir.
Glade toque con olor a pico. Conglomerado de mujeres frustradas que buscan un nuevo método de autosatisfacción, de autodestrucción.
Yo mismo: Mujer al borde del lesbianismo atrapada -y por desgracia- en el cuerpo de un hombre.
Y así todo se torna un rábano. Por más que le agregue aditivos, sal, limón, etc. la amargura inicial siempre quedará en la boca.

Stock agotado

2008-05-23T14:18:00.000-07:00

Está claro que mucha parálisis e ignorancia te vuelven un dejado. Pensando en que no hay movimientos, pero en realidad todo está más activo que el volcán de Chaitén. Y no todos aprenden a hablar solitos.
“El dinero no hace la felicidad, pero sí ayuda” a hacerla. Al igual que en una comunidad eclesiástica al peo, hay que pagar para ver a tus ídolos. Sientes la más grande satisfacción del alma, pero quedas en bancarrota. Tan rota como la raja de una loca que se prostituye en barrios cuicos, porque allí se gana más.
Y el deseo de consumir aumenta, pero cada vez la plata es menos. Y nace el terror de pagar los precios del próximo año con los sueldos del año pasado, pero no importa. Siempre que hay una chance para cultivar el oportunismo, no veo porqué no hacerlo.
Después no falta que llega al pichintún de coca (ína), pero terminan convidándole igual, porque todos somos “hermanos”. O el verde que se reparte entre toda una comunidad de drogadictos que se encierra en círculos, listos para orar a Kami o para viajar por 30 universos diferentes.
Y cuando los recursos son bajos, el precio sube, y suben las tasas de robos. Porque no hay. Porque no todos saben el significado de la palabra “trabajo”. Porque correrse la paja debe ser el sinónimo de trabajar 45(3) horas semanales y ganar una miseria de pasta (base), mientras que otros por meter sus narices donde no les atañe se bañan en Money; suficiente como para meterse los billetes hasta en la raja.
Pero como todos saben que el mal siempre triunfa sobre el bien, podemos quedarnos sentados con cara de hueones a esperar un cambio que no dará monsieur Lavín.

Home of Damnation

2008-05-23T14:16:00.000-07:00

The sorrow is filling my body with shit
and you are looking me with your blurry eyes.

In the Home of Damnation
I write deadly sins with my blood.

I don’t have the spark in my head,
my hands are manipulated like a puppet.

Sometimes, there is something exciting in you.
I would like to fuck your virginal body
drinking blood with one of your kisses.
I want to hurt you, I want to abuse you, I wanna fuck you.

The clouds are crying excrement,
please stay with me.
In the Home of Damnation
I’ll write erotic poems about you.

(Lyric: Me)
(Written: May, 21st, 2008)

La píldora después del día

2008-05-14T10:00:00.000-07:00

Más vale prevenir que lamentar.
Todos sabemos que es un milagro hacer brotar semillas,
pero no todos queremos.
Es la parálisis de una orgía, es la parálisis del amor.

"Sólo por detrás y por la boca.
Ya no son tres o cuatro gatos
los que maúllan de euforia para el día D.
Látex y drogas no bastan,
pero las garras justicieras no quieren comprender."

Un error lo comete cualquiera,
pero no un FALLO de pendejos.
Gritos y gritos imploran
con exasperación a los dioses de la destrucción.

Nacimiento forzoso,
y ahora, ¿qué hago?
Pajas y gatillos que colapsan
por la indecisión de los representantes ilegales.

"Artistas, Políticos, Gays, Putas,
Obreros, Hombres y Mujeres.
TODOS LO PIDEN.
Sin sexo y sin amor
nos culean dos libros de mandamientos."

Distribución, distribución.
Es cosa de mirar las estadísticas.
Sí o sí.
Ya no queda nada por hacer.

Nacimiento forzoso,
y ahora, ¿qué hago?
Pajas y gatillos que colapsan
por la indecisión de los representantes ilegales.

Somos humanos,
no somos conejos.
La gran masa aniquilará
al que se oponga.

"Sólo por detrás y por la boca.
Ya no son tres o cuatro gatos
los que maúllan de euforia para el día D.
Látex y drogas no bastan,
pero las garras justicieras no quieren comprender."

Letra: Yo
Escrita el: 23-4-2008

Espero musicalizar esto...

sin título (30-4-2008)

2008-05-14T09:59:00.000-07:00

No puedo pensar. Estoy caliente.
El deseo de bajar el porcentaje de pureza,
más de lo que está,
es insaciablemente incontrolable.

Hueón, quiero amar.
Pero el amor no se encuentra a la vuelta de la esquina
ni se compra a 100.
Striptisero culiao.

Mi corazón está siendo penetrado
por mi propio pene.
Ya no bombea sangre,
sino semen.

Este peligro es como una bomba detonadora.
Bomba lanza gases asfixiantes,
asfixiantes como el olor a verde en los dedos,
en los dedos que esperan tocar algo duro y calentito.

Corazón que ya no siente
el sentir amor
de un enamorado
que se enamora como loco
de la locura misma.

Hay que ser masoquista para desear que te rompan el ano.
Sí, es ano y no año.
Por donde sale la caca,
por donde te cagan los poderosos.

Quiero tomar asiento
en un fierro de carne fresca.
Ya lo he dicho 20000 veces
y cualquier candidato es válido.
Todos ganarán las elecciones
y también las erecciones.

Ya, para las weas, eyaculador precoz.

Interpretar a un payaso triste (verano del 2008, no recuerdo la fecha)

2008-05-14T09:58:00.000-07:00

Un joven que asistía a taller de teatro perdió la motivación. Supuestamente era católico, pero poco a poco dejó de creer en Tatita Dios. Como la obra era Jesucristo Superstar, sentía que ya no tenía porqué estar ahí, menos en una obra que hablara de RELIGIÓN.
Desafortunadamente llegó a su CATARSIS y todos vieron lo que él no quería mostrar: alguien ido, que podría dar la impresión de ser un desconocido en aquel espacio que podría transmitirle calidez a cualquiera.
Pero en su decisión hubo un PERO: Si abandona podría echarlo a perder, pero no está dispuesto a trabajar con un mal ánimo.
Un payaso está hecho para hacer REÍR a la gente, aunque pueda estar hecho MIERDA por dentro.
Pero está la posibilidad de poder interpretar a un payaso triste, melancólico, que no está hecho para hacer reír a la gente, sino para que la gente lo haga reír a él.
El joven ha pasado a ser un payaso que no quiere hacer reír a la gente si no puede reír él mismo.

Green World

2008-05-14T09:55:00.000-07:00

Green World, green need, green weed.
It’s time to pour the tea.
Cloud of relaxing scent,
fill my fucking presence.

It’s time to smoke,
it’s time to talk,
it’s time to fuck.
Simply look my cock.

The grass is green,
your eyes are green,
my weed is green.

When I’m depressed,
you’re my only friend,
my true love.

‘cause this life
is for machiavellics,
for the people who smash merciless.

It’s time to smoke,
it’s time to talk,
it’s time to fuck.
Simply look my cock.

Rules? What is that?
Walls of the filthy society
for put order, no?

Nobody can understand this passion.
There are sons of bitches around me.
I need to escape of this world,
I must run away to my green world.

Green World, green need, green weed.
It’s time to pour the tea.
Cloud of relaxing scent,
fill my fucking presence.

(Lyric: Me)
(Written: May, 12th, 2008)

Es primera vez que escribo algo en inglés con contenido, así que si hay errores, háganmelo saber.
Algún día musicalizaré esto...

Erección del Universo

2008-05-14T09:54:00.000-07:00

"Los gorilas tienen pene, las gorilas tienen pena" (Diego y Glot)

Toda la semana voy como un niño deseoso de ir a clases (pero no de la manito). A estudiar, a estudiar. A mirar, a mirar. A hueviar, a hueviar.
La mano de Dios nos muestra las cuentas a pagar para poder llegar a ser profes, mientras que con la otra juega Solitario en el PC. Y nuestro "Jesucristo" cahuinero no escucha las oraciones del divino pueblo apodado Pedagógico.
Trabajos que se acumulan como el Kino por culpa de los "como un hacha" que aún creen que el tatita Dios se quitará los tapones de los oídos para escucharlos (o escucharnos). 11 contra 7. ¡Puta la weá! Tengo pena, tengo pene.
Y así comienzan las vagaciones por adelantado que se pagarán con cursos de verano y rostros hostiles que no recibieron ni pan ni vino, ni pan ni pedazo, ni pedazo ni miga. Las vacaciones que viviremos a la fuerza tras unas rejas que hace una semana dejaron de ser seguras.
Escupo, aliento de caca y palizas. Y posteriormente a prisión. Y mi relato continuado de la sinfonía titulado "Lacrimosa". "Ula, ula. Ula, ula. Los pacos tienen tetas, las pacas tienen tula". Y todos nos quedaremos sin tetas ni genitales por este grito silencioso, donde arden los corazones rojos, más rojos que pichula de perro.

Enfermedad

2008-05-14T09:53:00.000-07:00

El más infeliz cagazo
en el más feliz día.
Soy adulto
y aún quiero jugar con los niños.
A jugar a que ellos son mi corazón.

Frente ardiendo, lágrimas, frío, mocos.
Un masoquismo y una anorexia fallida.
Estoy sentado esperando
para volver a chuparle el choro a la María Juana.

Dolor que va y viene
en el vaivén del reloj del año del pico.
Las flores se murieron
y ya no hay nariz para degustar.

Quiero quedar ciego,
perder los oídos
y chupar un pico que me penetre las cuerdas vocales.
Las cuerdas vocales se parecen a un choro.

Invierno, tiempo de prevenir.
De venir antes de que la influenza invada el espacio.

Espacios que absorben
a las comunidades de masas
que caminan como zombies
a sus objetivos predeterminados.

37º transgredidos
por el puto alcohol que puro daña.
Queda poco para que la tetera hierva,
pero no podremos tomar el té.

Lacrimosa

2008-04-25T08:48:00.000-07:00

Banderas rojas alzadas sin intención en el mundo de los profesores. Llega un tanque a tirar la esperma del Río Mapocho más los cigarros que intoxican hasta los ojos, como si la wea fuera sexo descontrolado.
"Da la PSU, paco culiao" se oye por los que no tenían pito que tocar en esto, pero así es el Peda. "Tardamos más de lo habitual".
Ojos llorosos, nariz ardiendo, saliva, mareos. Algunos deseando enfrentar las consecuencias, mientras los demás preferiremos dar la vuelta y encontrar una salida a este adrenalínico desafío que pasará a ser el pan de cada día que no nos debería dar el Padre Nuestro.
"Qué mejor para pasar la tensión que un cigarrito"...

(sin título) 30-3-2008

2008-04-01T17:57:00.001-07:00

Pichula de bombero.

Si pudiera operarme
Me extirparía este corazón bipolar,
Pero las cirugías son muy caras
Y tampoco es el momento
Para ser un hombre de plástico
Que merece respeto y que merece humanidad.

Ni mil cachas ni ponceos
Con mil hombres distintos
Atenuarían el virus lleva tu nombre,
Tu olor, tu esencia, tu aura.

Tal vez debí seguir el consejo
De mirar siempre adelante,
Porque si no uno choca
Y se saca la conchesumadre.

Dicen que por algo pasan las cosas,
Así que le pido al flaquito
Que haga más liviano
Este martirizante sentimiento
Que a veces me lleva al paraíso.
Sólo pido compasión
Por este escritor indie.

Qui es tu?
Niño solitario con polola,
El que me manda SMS con la cara.
Mais c’est la vie
Y vuelvo con el rabo entre las piernas
Como el perro arrepentido.

Poeta anti-romántico. Romántico anti-poeta.

2008-04-01T17:55:00.001-07:00

Soy el icono de mi propia identidad.
Es lo que diría a la hora de hablar huevadas,
las cuales en una larga espera
no son transmitidas en un viaje corto.

Frío, dulce, sádico, triste.
Algo así eres tú,
el que me destruye en la regeneración
de este sentimiento cursi.

Cero palabras, cuatro miradas.
Sonríes. Al parecer te ríes de mí,
el perno que te acosa con los ojos
Que al igual que los tuyos los cubre una barrera de cristal.

Estimado escritor paralítico:
Cuanto más te quiero, más deseo no tenerte cerca.
Cuanto más te deseo, más quiero no verte más.
¿Por qué? Porque contigo pierdo el tiempo.

Pierdo tanto que hasta mi sangre azul traspapela huevadas.
Te partiría la cara de pura impotencia.

Juego a ser tu “amigo”.
Unidos por el idioma.
Amor transexual.
No hay destino ni corona.

Esta es la historia
En la que Caín y Abel son pololos
Y son la misma cara de la moneda,
Reflejados por su diferencia.
Utópico orgasmo bíblico entre un cristiano y un judío.

Pal Pico

2008-04-01T17:53:00.000-07:00

Por lo menos lo supe de primera instancia,
¿pero de qué ha servido?
Me trago las palabras
Que no alcanzaron a salir de mi boca.

Ya es obvio que sin copete he hablado más de la cuenta
¿Perra o Suertuda?
Al parecer no teníai tanta caca en el mate,
Pero me imaginaba a alguien mucho más “gorgeous”.

Te cambiaría por ese rostro más amigable,
Pero el resultado sería el mismo.
Seguramente es necesaria mi desolación
Para evitar futuras generaciones,
Pero eso no se podría aunque funcionara.

Declaro mi aflicción
Como un arma de doble filo.
Gracias a ti me autodestruyo,
Pero cambio mi sangre por tinta.

No estoy na pa tus hueás aquí.
Juega voh solo.
Usa mi inteligencia y no mi corazón,
No te amariconí. ¡Alerta roja!

Hazme despertar con un rotundo NO
Y recuérdame que no soy tu juguete,
Sino tu compañero de travesuras.
Dame palabras y no gestos,
¿que no ves que soy algo lerdo?

O seré la ordinaria que te mandará a la chucha.

Los olores

2008-04-01T17:51:00.000-07:00

Entre conversas robotizadas entre nosotros dos mi nariz se agudiza sensiblemente. Pecho erecto y una actitud de “hácete el hueón, no más”. Percibo tu olor, pero esta vez es más nítido. Heles agradable, de hecho, creo ya saber lo que me atrajo hacia ti.
Reminiscencia. Vida pasada. El aroma de la mierda y de la pena. Casi recuerdo hasta el tufo de esa escoria en el momento de sus sinfónicos y chirriantes blasfemias. Golpes.
Transantiago. Olor a nada, olor a que me carga que me hueveen y a un triángulo francés.
En la tarde me peleé con un amigo por tu culpa (digo por tu culpa, porque la tiene por el sólo hecho de que lo digo yo). Olor a pendejos y a riña sin sentido. Pena y arrepentimientos. Fui maricón.
He salido a enfriarme la cabeza. Ellos me aman, llegaron justo a tiempo(en ese rato no hubiera dicho lo mismo, porque andaba con las hueas hirviendo) mientras diseñaban algo lindo perfumándolo del desconocido amor, de ése que supera las adversidades, que es sincero, que es modesto, que es romántico, que es utópico.
He ahí tres rosas. Tiene un agradable olor, ¿será la sensibilidad? Debe ser olor a calma, a templanza y a misterio. Fui a pedirle perdón. Fui a cortar una rosa para mí. Cambio una rosa por una vela.
Olor a urbe, olor a miedo, olor a flaite. Precursores del aroma del mall. Olor a consumismo, a chicle y a starbucks. Te recordé, cabro culiao.
Hoy fue extraño. No he dado ni lujos (porque no me alcanza la plata) ni detalles (porque la hago corta), pero hoy sí que caché que todo tiene su olor, aunque esa hueá todos la sepan. Las sensaciones del aroma y la hediondez, los efectos (y no especiales) que dejan en un puto culiao. Ya lo dije antes. Tu olor es agradable (también lo dije sobre las rosas), PERO por mucho que me gustes tu olor no se compara ni es superior al olor de la rosas (en la buena onda). Las rosas...

La Rémode

2008-04-01T17:50:00.000-07:00

Nuevo concepto inventado por mí. Si no es así, que me caigan “todas las penas y los penes del infierno” (Díaz, M.).
La Rémode (Ré=Volver, Mode=Moda en Francés) es rehacer la moda, darle un giro de 180º.
Tal vez deba hacerme con este término y dejar como fuente de ideas a Don Júpiter, pero creo que tengo una mejor idea: seré precursor y miembro único de La Rémode.
Pero hay un problema: El nombre de un movimiento no lo crea su precursor, sino la gente de afuera.
Es difícil traspapelar ideas para una neo cosa, pero veré qué hacer para hacer a La Rémode la más resaltante de las modas, pero la más under (porque ahora todo es moda). La Rémode será mi propia moda, mi antimoda, mi anti-antimoda.
Fusionando mis gustos triviales daré forma a algo abstracto, daré a desconocer lo conocido, volveré consecuente a una contradicción y mostraré el lado C del lado B. Voy a rehacer las modas.

Cuentos de la Pobla ~porque la tinta es más poderosa que la sangre~

2008-04-01T17:44:00.000-07:00

Vivir en una villa cuma es estresante para la gente decente, pero si uno es creativo puede encontrar escapismos diarios, pero pico.
Si hubiera que contar a todos los personajes que he conocido en mi vida, podría hacer una verdadera caricatura (los flaites también cuentan). Y así nacen los cuentos de la pobla: carrete, copete, flaites, pito, sexo, pacos. Deben considerar que aún faltarían tópicos pa’ la weá.
En este microcuento (o lo que chucha sea esta cagá) me veo obligado a exponer también el porqué del título, pero me temo que tendré que dar a entender el poder de manipulación que otorga el lápiz y el papel.
Dicen que “la letra con sangre entra”, pero yo manifiesto mi rotunda oposición a este dicho, porque la tinta es más poderosa que la sangre y puedo asegurar que mi afirmación es evidentemente cierta (y que se haga notar la probable redundancia).
Los cuentos de la pobla son simplemente eso: la urbe plasmada en el texto, ya sea objetiva o subjetivamente según el que se disponga a hacerlos (aparte de Lemebel y yo [es obvio, deben haber muchos más]).
Y así concluye el discurso del fanático religioso cartucho (bien halagado me sentiré si ofendo a algún cristiano que pertenezca a esta categoría). Doy la más cordial bienvenida a los lectores y a quienes aspiran a escribir. Sólo una recomendación: hagan lo que se les plazca, sin miedo.

Eclipse de Luna

2008-03-29T09:18:00.000-07:00

Una brillante esfera blanca iluminaba en medio del cielo. Poco a poco pierde esplendor y como una bombilla se extingue.
Veo manchas oscuras. Manchas oscuras que se impregnaron en mi puto corazón. Puto corazón que se autocastiga así como la sombra del sol siembra sus tinieblas en la luna.
En el medio de aquella oscuridad veo un ojo, el ojo de nuestra madre blanca que nos observa... En brazos de mamá (calidez).
Pensamientos cubren mi cabeza así como la sombra del sol siembra sus tinieblas en la luna.0:12 hrs. Luz tenue. El bolero negro aún quiere brillar, aún lo acompañan esos puntos visibles, extinguidos hace millones de años (velolcidad de la luz con atraso, no le llegó la regla).
Las manchas de mi corazón aún no son eliminadas. ¿Era todo mentira? Mentiras que se cubren como la sombra del sol que se aburrió de metérselo a la luna (orgasmo espacial).
Vamos, es de noche y ni siquiera la luna nos ve. Tengamos sexo sin amor y sin condón (psicópata atrofiado).
Todas las noches Mamá nos observa, pero hoy vemos a nuestra madre que está en el cielo. ¿Se la comerá eso oscuro? El velo de viuda negra que no se quiere poner.
Luna=Mujer. Blanca, enorme, pura, radiante, bella (tal vez no se quiere sacar el velo negro. Son las 0:24)
Ya no veo tu luz, ya no veo tu oscuridad. ¿Qué pasó, mujer? ¿Me quieres decir algo? Una de tus hijas estrellas (amiga mía) me dio el derechazo, pero no lo entendí del todo.
Tal vez si el sol me metiera su ardiente pene en el orto entraría en razón, pero eso no es bueno. Mi oscuridad fue una excusa para hacer lo que Dios prohibe (CATARSIS).
Mujer. Vuelve a brillar, por favor. Necesito un consejo de tu esplendor.

(21-2-2008)

Re:creo

2008-03-27T15:57:00.003-07:00

Ha sonado el timbre de la escuela. Es la hora del recreo. Se va al asqueroso baño a mear. Gota a gota que cae por el exceso de sodio en la sangre (tan salado como el chico) y el dorado se esparce en ese charco encerrado en la loza, el cual ha sido arrastrado hacia las cañerías del supuesto reciclaje del agua.
Para variar no se lava las manos y sale del chiquero. Se sienta y prende una chimenea para intoxicarse a la larga. La nicotina y el alquitrán son respirados como si fueran el oxígeno que solemos oler por el aire. Se siente bien. Ni una paja le vendría tan bien como esto.
Las cenizas caen el rojo piso del gimnasio. Lo que queda de tabaco es pisoteado mientras el muchacho sale corriendo a los camarines porque debe darse rápido la ducha.
Ve a uno de sus compañeros en la ducha también. Le pide que le jabone la espalda, porque la tenía muy sucia. Su compañero accedió y le jabonó la espalda, aunque aprovechó de bajar la mano hacia donde se mea.
-¿Qué me hacís?
-Ahora hazme tú el favor.
Le amenazó con enterrarle su cuchillo. Él se asustó y sintió que no tenía más opción que ser tocado. Su cuerpo comenzó a hervir y como una tetera botó algo de su pico.
Terminó el recreo, pero el abusó no se acabó.

Los hombres son fruto de pecado

2008-03-27T15:57:00.001-07:00

Otro día y otra especie de argumentación sin sentido para la lectura básica y para
la lectura compleja.
¿Qué somos los hombres (me refiero al sexo masculino, por si acaso)? ¿Una lapa
para las mujeres? ¿Unos calientes? ¿Los que no sabemos decir que NO a la carne?
Dios no nos mira con malos ojos, pero el Diablo tienta. Y tienta por donde más
nos gusta (aunque algunos se hagan los hueones y después le echan la culpa a otros). La “sensibilidad” nos entra por un oído y nos sale por el pene o por el culo (cada quien con sus preferencias), porque somos HOMBRES.
Si los hombres son fruto de pecado, ¿por qué Lilith no mató a Adán y
simplemente le dio la cortada?, ¿por qué Eva ponceó con Adán bajo el consentimiento de Dios?, ¿por qué María tuvo al único hombre no poncio, que es Cristo?.
Pobres mujeres. Son siempre las más cagadas y las más jodidas con los condoros
de los hombres, aunque por lo personal también tendría uno y mil motivos para sacarles la concha de su madre.
Pese al presente feminismo, me opongo rotundamente a la frase “todos los
hombres son iguales”, porque no todos los hombres somos iguales, pero sí compartimos en común nuestro ahueonaje, nuestra insensibilidad, nuestra calentura sexual, nuestro machismo (hasta el hombre más feminista del mundo lo tiene) y nuestras tulas (algunas desgastadas, otras sin uso por la mala cuea o por la pasividad y otras simplemente que quedarán en el olvido para ser purificadas con el hombre propiamente tal ante el mismísimo Dios Padre Todopoderoso y ser bien vistos ante la Iglesia Cacatólica).
Pese a mi sexo masculino, expongo mi ¿odio? hacia el género. No sé a cuáles
detesto más. Si a los machistas heterosexuales de mierda que lo único que hacen es sentirse bacanes por poncear cada 5 minutos y tratar a las minas que tiran con más de un mino de putas, o bien, a los homosexuales que prometen “amor puro, sincero y eterno” mientras que lo único que buscan es SEXO PURO Y DURO SIN CONDÓN NI AMOR.
Y cómo olvidar al “Hombre Perfecto”:
-Versión Chicas: Es Homosexual.
-Versión Chicos: Es tu mejor amigo (Alex y Coto son el estereotipo más claro de esta situación [y yo también en ciertos casos])
Pero sin importar cuán calientes sean, cuánto pecado provocan en nosotr@s ni
cuántas veces nos hagan salir canas verdes: Los queremos.

Poema en sábado santo

2008-03-27T15:55:00.000-07:00

Sábado Santo y yo aún de pie escribiendo hueás.
En realidad estoy sentado,
pero me sorprende que mi fuente de ideas vuelva a ser inagotable.
Quizá pienses que hablo tantas incoherencias,
como aquel quinto planeta del sistema solar.
Eso me hace recordar que me carga el sol,
sol que quema tu aria piel de niño silencioso.

Mi realidad es muy obvia,
pero sólo los inteligentes llegarán a comprender.
A veces muero por tenerte carnalmente,
pero sé que no puedo jugar a ser Dios,
aunque sea el mismo Dios el que me lo puso en el camino,
algo así como la vitrina de un mall,
como el “se mira, pero no se toca”.

Todo me recuerda a ti (ya es trillada esta frase culiá):
Mi olor, el olor a cigarro,
mi forma de mirar y a veces yo mismo propiamente tal.
¿Eres de verdad un chico atractivo
o sólo eres mi reflejo frustrado del espejo?
Espejo del demonio de cuatro letras.

Aún si cantara con toda mi voz,
ésta rebotaría y se devolvería hacia mí.
Nuestras burbujas son tan iguales
que no tienen cabida para los dos.
Podría decirle que sí a la prostitución
y así me curo de la enfermedad llamada TÚ.

Doce y media de la mañana. Parálisis mental.
¿De qué manera me atrofié como si nada?
El sueño y tú me desgarran,
pero los estados extremos hacen potenciar mi tinta china
(recuerdos vagos del visual kei).
Con un poco de alcohol me daría más salud,
salud que no consigo contigo,
contigo nada consigo,
pero por favor,
consígueme unos puchos y copete
si es que no puedo obtener algo de ti.
Obtener las oportunidades que me dejarán marcado
como un avaricioso y maricón.
“Fumar más que maricón celoso”.

Mi disimulo se las deberá arreglar
a ver si podemos hacer algo al respecto.
“Por favor, dame un poco de respeto”,
respeto por el joven respetuoso que irrespeta las reglas.

Despierta, es semana santa

2008-03-20T17:09:00.000-07:00

-Despierta, hueón. ¡Es semana santa!
-¿Qué?
-¡Semana Santa!
-¿Semana Santa? ¿Qué hay con eso? No comer carne, playa, pescados, mariscos y chocolate. Tengo mucho que hacer.
-¿Qué parte de SEMANA SANTA fue la que no entendiste?
-¿Por qué no te vas a tu Iglesia y dejas de hincharme las hueas por un rato?
(...)
Hueón. ¡DATE CUENTA! Hai estado todos los días que el colegio, que la U, que la pega, que la polola, que el pololo, que el carrete. BASTA. Sabes tan bien como yo que él murió por cada uno de nosotros y no sientes ni pizca de pena.
No sólo el Viernes murió Cristo en la cruz. Cada día, cada hora, cada minuto y cada segundo lo crucificamos y no nos damos cuenta. El milagro de la Resurrección existe. El milagro de la Resurrección eres tú.

18-3-2008
PD: Este mensaje es válido sólo para aquellos que creen en Cristo, en especial a una persona.

(sín título) 19-3-2008

2008-03-20T17:08:00.000-07:00

Dios, dame suero para suavizar la llaga
De esta loca afrodisía de maricón.
Me veo obligado a cerrar la boca
Y hablar con los dedos cuando estoy contigo.

Y he ahí mi amor de plástico,
El que siempre me huevea por la vida.
Tú eres el karma y yo el afectado
¿habrá un fruto de recompensa para esto?

Aún tengo tu cigarro impregnado en mis dedos,
Tu silencio que me hace hablar
Y tu compañía que prefiere la soledad.
¿Será narcisismo?

Juro por mi amistad travesti
que prefiero una real amistad.
Utopía es el ícono sexual
que feromonas arroja hacia mí.
Antes de partir no hay gesto del adiós
y mi lápiz es mi antídoto contra la depresión.
No me digas que no, no me digas que sí,
pues mis intenciones se esconden a espaldas de mí.

Je suis désolé, je suis triste.
Ton amour n’es pas de moi.
J’ai de rentrer en soi
Et rentrer a être une actrice.

Círculos que no puedo, debo ni quiero deshacer

2008-03-11T15:19:00.000-07:00

No hay lógica en estos momentos para escribir.
Es tan difícil hacer que hables y también es difícil para mí hablarte. Es imposible coquetearte, porque sería una herejía deshacer esos lazos. amistad podría disfrazar, seguramente porque tu círculo está hecho.
Estoy tan mudo que mis dedos hablan más de la cuenta, pero así soy yo: Un hocicón, un descarado, un care' raja.
Me siento culpable por querer destrozar estos círculos que no puedo, debo ni quiero deshacer.
Ni siquiera sé si eres hombre o si eres niño; si eres fémina o si eres niña. Eres muy freak. Te detesto.
Seguramente el título original del cuento debió ser "Placer Culpable", pero eso no importa en estos momentos. Sólo sé que debo hablarte para callar, pero sin trangredir las/mis/tus reglas.

Empezar desde cero

2008-03-11T15:10:00.000-07:00

A pesar del tiempo recorrido es inevitable empezar desde cero. Borrón y cuenta nueva, pero me da la impresión de volver a la tapa del libro.
El computador fue apagado, pero alguien lo volvió a encender. La base de datos no fue recuperada, porque alguien desenchufó en el proceso.
Aplicable a un nuevo método de expresión, el idioma del amor articula sus posturas en un laberinto. Laberinto que se rehace con cada nuevo descubrimiento.
Di vuelta a la página y me encontré con la tapa del libro. Las hojas están en blanco.

La vida es una obra de teatro

2008-03-11T15:01:00.000-07:00

Todos lo saben. La vida es una obra de teatro y cada uno es protagonista de su propia historia.
Los actores también son seres humanos y a veces lo olvidamos.Tienen su privacidad, comen, duermen, ríen, lloran.Y también se estresan.
A veces los actores no quieren ser protagonistas de sus propias vidas y las personas buscan una forma de quebrantar su contrato con esta compañía de teatro.
Todos actuamos y nadie tiene derecho a ser extra. Algunos actuamos bien y otros actuamos mal, pero muchas veces no queremos salirnos del libreto y comenzamos a cuadrarnos, a no tener un yo.
La creatividad es fundamental a la hora de actuar. La motivación también es un factor influyente y según nuestra creatividad y motivación lograremos que nuestra obra sea positiva o negativa para nuestros espectadores: Yahvé y Lucifer.

Bisexualidad Compartida

2008-03-11T14:44:00.000-07:00

Los sueños eróticosindescifrables para él lo han vuelto loco. Ni siquiera sabe cómo se llama lo que siente. Tal vez le parece lo mismo tener sexo con amor con una chica que tener orgasmo duro y casual con un chico.
Pero, ¿quién soy yo para hablar de identidades sexuales? ¿Un/a homosexual? ¿Kaya? ¿Pedro Lemebel? ¿La Prohibida? NO. Sólo soy el que escribe y narra, el que presenta como iguales dos mundos de contradicciones, el que junta el agua con el aceite, el que come bichos con mermelada.
Él no comparte sus crisis de identidad y lo sabe. Sabe que lo único que comparte es renegar junto a otros reprimidos el lado morado de sus fuerzas.
[Un poco de inteligencia emocional no les haría mal]
Este programa es de letra B, de Bisexualidad Compartida.
[En la radio de escucha Profundidad, de KAMON]

Français a la Maison

2008-03-11T14:41:00.000-07:00

Le Baiser de Pierrot.
Baiser...
Pierrot...
C'est la langue de l'amour. Tu n'es pas mon roi.
Amour. Langue. Mode. En Soi.
Je ne comprends pas.

30 minutos

2008-03-03T14:50:00.000-08:00

Saliendo de la casa de la Ely prendí mi pen drive y un cigarro para fumar. Eran las 2 de la mañana. No era extraño ver tanta flaitería a esa hora. Estaba asustado. Sonaba en la música un tema denso titulado “30 minutos”, el cual me acompañó en mi viaje.
Apenas me liberé de los flaites, encendí el cigarro con más tranquilidad y quemé el filtro. La canción se escuchaba más nítida y el aire de desolación en ese pasaje oscuro acompañaba mi miedo a ser asaltado y la presión que me causaba el pucho en la boca.
Mientras caminaba noté que despedía un aire así como el vocalista de los White Stripes. Me gustó. Me veía linda así como una pseudo lela de algún grupo pop.Termino el pucho y termina la canción.
Vuelvo a ver unos conglomerados de flaites que intenté evadir y lo logré. Corrí desesperadamente a mi casa hasta que logré sentir el calor hogareño, pero el olor a pucho y a soledad se quedaron impregnados.

Interpretar a un payaso triste

2008-03-03T14:49:00.000-08:00

Un payaso está hecho para hacer REÍR a la gente, aunque pueda estar hecho MIERDA por dentro.
Pero está la posibilidad de poder interpretar a un payaso triste, melancólico, que no está hecho para hacer reír a la gente, sino para que la gente lo haga reír a él.

El joven ha pasado a ser un payaso que no quiere hacer reír a la gente si no puede reír él mismo.

Baños Turco-Rompeanos

2008-03-01T13:01:00.000-08:00

Él necesitaba cambiar el aire, olvidar la presión. Por eso fue a un sauna, porque creyó que el vapor y el sudor le harían olvidar tanto sus malos ratos en la oficina como la ruptura con su pololo.
Ellos eran la típica pareja de idiotas que se besaban como perros calientes y se decían "te amaré por siempre". Esas eternidades estaban a puntto de desvanecerse y todo lo lindo que se habían dicho se lo podrían pasar por la raja así como una loca se pasa un celular con vibrador si está muy acumulada.
Siempre que tenían problemas serios discutían con el otro. Parecían más enemigos que novios, pero esa enemistad llegó a ser eso el día de hoy, en el cuel discutieron a pasos de los combos, con lo que la relación acabó de la misma forma que un hombre al cual otro le corre la paja. El mismo final deprimente con olor a desolación, las mismas palabras entre cruzadas que sólo están activas mientras las carnes (o las almas) se juntan.
Un hombre muy guapo se sentó junto a él. Él quería engrupirlo, pero se contuvo. Él se guarda las manos y se le cae el jabón. Ambos se agachan a recogerlo y de casualidad el hombre guapo lo punteó. Caen las toallas por culpa de las erecciones.
-Es un agrado saber que te gusto. Quería un culo rico.
-Destrózame para OLVIDAR
「...」
Entre gritos, lágrimas, semen y olor a pico se dio fin a eso. Desolado el área, él llora desconsoladamente mientras sudaba tanto por la cacha como por la temperatura ambiente.